Стихи Про Все Что Интересно Нам...

[Frost']

Я бы хотел разместить пару своих стихотворений, на всеобщее обсуждение и расмотрение. Приму как положительные отзывы, так и отрицательные. Рад всем.

 

В ком свет огня, тот видит свет,

Кто видит мрак, в том тьма.

Каков ответ, таков привет,

Где дым, уже зима.

 

Кто тратил сил святой запас

На ублаженье дня,

Того костер в ночи угас,

И нет любви огня…

 

Журчит в объятьях тишины

Небесная вода,

Кому симфония луны,

Кому-то глас суда.

 

Дождь слезы льет, сулит гроза

Ненастье объявить,

Но поутру пройдет роса,

Чтоб грязь земную смыть.

 

Известно: истина - проста,

Развеет ветер пыль.

И снова с чистого листа.

Начнется наша быль…

 

*****

 

Вот…мы с тобою встретились сейчас!

Что подоткнуло к этой встрече нас?!

Как - будто знаем вечность мы друг друга:

Себя в тебе я вижу каждый раз.

 

Через века с тобою мы пройдем,

Друг другу путь любовью освещая,

Укусы ядовитые прощая,

В мир новых сновидений перейдем,

 

И в новом воплощении узнаем

Друг друга, и… сначала все начнем…

 

*****

 

Всего лишь странник в мире этом,

Рожден – бродячим быть поэтом,

Чтобы воспеть любви глаза;

Омыла душу мне слеза

Её великого прощенья,

За грех мой тяжкий разобщенья

С великой тайной бытия,

К которой, может быть, и я

Причастен от начала лет,

Познать любви волшебный свет…

 

*****

 

«Отец..»

 

Запорошенный снегом, в укромье аллеи,

Невзрачный холмик с гранитной плитой вверху…

Я стою рядом с ним, безысходно жалея,

Что услышать тебя в этот миг не могу.

 

Сколько надо сказать, что внутри накипело,

Сколько хочется мыслей услышать в ответ…

Хоть не молод уже, все равно, то и дело

Мне болезненно нужен отцовский совет…

 

Да, конечно, мне стоило быть к тебе ближе …

И, наверное, не пойму до конца,

Что уже никогда, никогда не увижу

Облик родного отца…

 

Как ты? Где? Мы так долго не виделись,

И еще, я признаюсь тебе, наконец:

Хоть быть может, тогда на меня ты обиделся,

Ты прости меня все же, паршивца, отец!

 

Что прошло – не вернуть, то годами проверенно.

Я и сам бы себе не сумел простить

Мне теперь до конца уж, придется, наверно,

Через всю свою жизнь с крестом пройтись.

 

Впрочем, что я, ты мне говорил: «Будь мужчиной!

Будь смелее! Нельзя по течению плыть!»

Нет наверно, в итоге на свете причины,

По которой бы стоило это забыть…

 

Запорошенный снегом, в укромье аллеи,

Маленький холмик с гранитной плитой наверху…

На граните холодном гвоздики алеют,

Руки тонких стеблей, распластав на снегу.

 

*****

 

Уж так устроен мир - все ищут счастья.

В себе его искать или во сне,

В семье, в работе или же во власти,

Где оно счастье? Ктоб поведал мне.

 

Ты можешь быть солидным и богатым,

Захочешь – нищим будь, считай гроши,

Будь холостым, не хочешь? Будь женатым.

Но счастья не бывает без души.

 

Тебя счастливым вряд ли сделать сможет,

Твой титул, знанья и талант левши.

Но все плоды безвкусны будут все же

Без счастья – состояния души.

 

 

Просил даров духовных как-то, кстати,

У Бога и добавил: «Счастья дай!»

Но он ответил: «Дам Я благодати,

А будешь ли ты счастлив, сам решай!»…

 

*****

 

«Дух»

 

Безумен ты для этих дней,

Рожденный свыше – не от плоти,

Когда все – «За», один ты – «Против».

Вне власти ты мирских идей.

 

Ты – дар предвиденья пророка,

Судья безволию порока,

Слепящий свет во мраке лжи,

Огонь средь тьмы.

 

Посредник между мной и Богом,

К молитве внутренней зовешь,

Мостами праведных ведешь,

К родным и истинным чертогам.

 

Но плоть моя из века в век,

Стремится вверх, тебя не слыша,

Сознанья хрупкое колыша:

Во всем ли волен человек?

 

И вдруг по сроку пробит час –

Водой небесною креститься,

Так свыше суждено родиться,

И видеть свет не пряча глаз…

 

*****

 

«Ночь…»

 

Это ночь, как вчера

Как другие бессонные ночи.

Это просто зима.

Холода… как всегда, холода.

Тихий голос: «Прости…

Я могу здесь остаться? Ты хочешь?»

Это просто зима…

«Я не знаю… скорей всего, да»

 

Новый шаг без весны,

Но уже просыпаются птицы.

На седых полюсах

Тает снег и текут облака.

Это утренний блюз,

Это утренний кофе с корицей.

Это… нет, не любовь

Это… в общем… «Прощай» - «Да… пока»

 

 

В придорожном кафе

Чья-то скрипка тихонько играла.

Что-то было не так…

Даже сердце пророчило сбой.

И никто не узнал –

Отчего же она умирала.

Даже ты не узнал,

Что она заболела тобой.

 

*****

 

Разорвал молчание колокольный звон,

Мне в который раз уже снится тот же сон,

Как икона бледная в небесах луна,

Маленькая девочка среди звёзд одна.

 

Шепчут губы детские, глядя в небеса,

И примолкли жуткие тёмные леса.

Ангелы, как голуби кружатся над ней,

А на крыльях ангелов тысячи огней.

 

От молитвы девичьей расцвели сады,

Растворились мёртвые вековые льды,

Маленькая девочка в звёздном храме сна

- Что случилось, милая, почему грустна,

Что ты просишь, девочка, Небо – говорю.

Не прошу, помилуйте, я благодарю!

 

Мне в который раз уже снится тот же сон,

Слышу голос девочки, как церковный звон,

Она держит звёздную ожерелья нить,

Учит не просить меня, а благодарить!

 

*****

 

«Что есть стихи?»

Что есть стихи:

Поэзия ума

Развёрнутая словом во вселенной,

Наполненная гением сума,

Сияние певца души нетленной?

 

Что есть стихи:

Логический сюжет,

Пружина чувств,

Слеза переживаний,

Палитра слов уложенных в букет,

Эмоции наитий и желаний?

 

А может рифмы – мысли дневника

Твоей судьбы,

Алмаз воспоминаний,

Или фундамент в новые века,

Монументальный след

Былых страданий?

 

Что есть стихи:

Глоток живой воды

В пустыне миражей твоих иллюзий,

А может свет полуночной звезды

В соитии метафорных диффузий?

 

Что есть стихи:

Кому-то просто сон,

Кому-то благоденствия награда,

Кому любви духовная услада,

Кому-то в сердце неги сладкий стон;

Стихи поэтов – колокольный звон,

Наполненный любовью вдохновенья,

В минуты осознанья просветленья –

Из недр души божественный бутон…

 

Стихи поэтов – жизни обертон…

 

*****

[Гость Sannikoff]

Frost'

Прочел быстро, т.е. не вчитываясь, не ища - гуд или бэд. Не мне судить. Что осталось в голове?-

Нет счастья без души... Во всем ли волен человек... Утренний кофе с корицей... вкусно...

Спасибо.

[dis]

а мне запомнилось "соитие метафорных диффузий".. остальное - бред.. всмысле наоборот.. всмысле мысль хорошая, а остальное мельче.. вот.. (%

[Frost']

Кто как считает, кто как смотрит. Благодарю вас.

[Егор]

а мне запомнилось "соитие метафорных диффузий".. остальное - бред.. всмысле наоборот.. всмысле мысль хорошая, а остальное мельче.. вот.. (%

 

 

Запомнившихся мест чрезвычайно много, всё не уместишь. Ощущение "и горюча мужска слеза прожгла обветренную скулу".

[Frost']

Ну можно и так сказать. Кто как понимает, и кому что 3апоминается.

[Гаухар]

Мне из всего понравилась "Ночь...", может быть, потому, что стиль легче-проще, и нет перебоев ритма. Мысли понятны, но почему образность такая устарелая? Разве мы сейчас думаем так :"в сердце неги сладкий стон", или Вы думаете, это специальный такой язык для стихов, для "возвышенного"?

Мне кажется, Вы еще не нашли свой язык и пишете не о себе, а так... сладко слагаете "стихи", которые уже были писаны-переписаны до вас...

[Frost']

Не соглашусь с вами, я пишу своим стилем уже более года. И впервые услышал что темы моих стихов устарели.

[Егор]

Целиком и полностью поддерживаю Гаухар. Даже и прибавить то нечего. Вы неправильно, на мой взгляд, понимаете слова Гаухар: дело не в темах, которые, действительно, не устаревают, а в способе их раскрытия, в образности языка.

[Frost']

Тогда объясните Гухар и Erop как должна быть раскрыта тема, чтобы она 3вучала.

[Егор]

"Как" - это как раз Вы и должны объяснять своими стихами. Мы ведь говорим о форме. Поиски нового без отвергания старого, говорил И.Северянин.

[Frost']

а если человек пишет именно так, и не умеет по другому, для него это язык и3ложения своих мыслей, и3лагать он умеет их только так, и ничего не может изменить. И многим это нравилось, мало кто говорил что форма и я3ык неподходят автору.

[Егор]

а если человек пишет именно так, и не умеет по другому, для него это язык и3ложения своих мыслей, и3лагать он умеет их только так, и ничего не может изменить. И многим это нравилось, мало кто говорил что форма и я3ык неподходят автору.

 

 

Хорошо,о стилях не спорю (а хотелось бы). Но почему такое построение фраз: "...звон, наполненный любовью вдохновенья", "в пустыне миражей твоих иллюзий" и т.д. (не счесть алмазов в каменных пещерах). Может многие этого просто не видят?

[Frost']

Странно, но многие стихи были на рецензии у Березниковских литераторов, и об этом они не говорили.

[Егор]

Каких литераторов Вы имеете в виду?

[Frost']

Учителя литературы многих школ и лицеев, в Бер. Характере были на расмотрении, у Волкова были.

[Гаухар]

Ну, вслушайтесь же сами:

 

Снова осень грустит... Облетела с берёз позолота,

Стаи птиц улетели на юг... Только плачут дожди,

Размывая неровные строчки на листьях блокнота:

«...никогда...», «...всё прошло...», «...позабудь обо мне и прости...

 

Вы, несомненно, способный человек. Но почему у вас осень - непременно "грустит", с берёз, конечно же, "облетела позолота", стаи, конечно же, птиц улетают, конечно же, куда? А дожди тоже, конечно, "плачут". А Волга впадает в Каспийское море. А Вы-то тут где, единственный на свете человек, который именно так чувствует, страдает и радуется? Вот, не помню, кто написал: "

 

Что на свете всего труднее?

Видеть своими глазами

То, что лежит перед нами.

 

КАК писать стихи - никто вам не скажет. Но думать, что то, что Вы пишете сейчас, имеет хоть какое-то отношение к настоящей поэзии - ошибка.

[dis]

читаю и радуюсь...

[Лерика"]

Автору -

 

"Осень" мне понравилась.

Вы - большая умница, не стесняйтесь своих стихов.

 

 

Егору и Гаухар

 

Да много штампов и красивости.

Но вы разве сами не любите мороженое с шоколадом?)))

[Irok]

Учителя литературы многих школ и лицеев, в Бер. Характере были на расмотрении, у Волкова были.

 

Покажите стихи Маркову - первый, третий четверг месяца, библиотека №10, 17-00 - 18-00.

[Frost']

Да пусть грустная лирика, пусть все идет по кругу, а где тут я , вопрос не для моей поэзии. Я пишу о людях, но не о себе, я смотрю на мир, но никогда себя не ставлю на роль героя который видит все это. Вы говорите однообразие, извечные темы, а что жизнь это замкнутый круг никто не думает. Критики Вы дорогие, предоставьте тогда у кого можно поучиться писать, выложите авторов к книгам которых можно обратиться.

[Irok]

Еще раз повторюсь - Юрий Петрович Марков - у него можно поучиться, да и он сам может помочь и советом, и опубликовать стихи в местной прессе... Очень советую.

[Frost']

Я знаю кто такой Марков публиковался один раз через него, я просто решил вынесте все свои мысли с бумаги на интернет странички родного города, люди чаще читают новости в интернете чем свежие газеты.

[Егор]

Да пусть грустная лирика, пусть все идет по кругу, а где тут я , вопрос не для моей поэзии. Я пишу о людях, но не о себе, я смотрю на мир, но никогда себя не ставлю на роль героя который видит все это. Вы говорите однообразие, извечные темы, а что жизнь это замкнутый круг никто не думает. Критики Вы дорогие, предоставьте тогда у кого можно поучиться писать, выложите авторов к книгам которых можно обратиться.

 

Лирика - "вид поэзии, выражающий чувства и переживания ПОЭТА" (С.И.Ожегов). Вот иенно ПОЭТА. А вы - ..."не о себе", "себя не ставлю на роль героя, который видит всё это". А с чьих же позиций Вы на всё это смотрите ? Про жизненную геометрию тоже слышали: и про круги, и про треугольники и т.д.

Учителей "предоставит" Вам любая библиотека, весь опыт мировой литературы к Вашим услугам.

[Frost']

Я смотрю на все с позиции общества и жизненого уклада этого общества. 3наю прекрасно, что отличные учителя это библиотеки. Попробую показать вам что не только пишу от других лиц.

 

«Пепел розы…»

 

Я гляжу, как любовь догорает

И ложится на стол пеплом розы.

Я боюсь, что на миг опоздаю,

И не высушит он мои слезы.

 

И огонь, ярко-синий какой-то,

Обжигает, но не согревает.

Для любви он не подходит,

Все чувства сжигать заставляет.

 

Но зато ему смерть неподвластна,

Он потухнет, а память оставит

О любви моей юной, прекрасной,

Пеплом розы след в вечность не тает.

 

Тех секунд не заменит мне ночь,

Вновь и вновь буду думать о ней.

Как ранима и страстна,

Первая любовь у людей...

 

*****

 

«Маски»

 

Примерить маску… эта подойдет…

Я в зеркало гляжу, не торопясь –

Уже другой. И та, другая, ждет

Меня такого, с маскою смирясь...

 

Над миром вечер. Синь и облака,

И первых звезд еще неясный свет.

Закатный блеск покажется слегка

В далеких окнах… и его уж нет.

 

А за окном, в вечерней тишине,

Перебирая маски, ты одна сидишь

И думаешь, наверно, обо мне

И в зеркало рассеянно глядишь…

 

*****

 

Я стою у воды,

Волны лижут загривками берег

И уносят печаль,

Исчезая как ранние сны,

Что ушли навсегда,

Вслед за блефом открытых Америк.

На ещё не согретых,

Крыльях ранней весны.

И давно уже нет той невиданной,

Трепетной дрожи,

Что как ангел земной,

Лишь со мною одним говорит.

Я стою у воды,

Моё сердце ничто не тревожит,

А душа от обид,

И от прожитых дней не болит.

От исхоженных троп

Прохудились мои башмаки,

И ветров маета,

Раскидала по свету удачу

Я стою у воды,

И унылым дождям вопреки

Их слезами над ней

Я уже никогда не заплачу.

Просто время ушло,

Длинным списком потерь,

А мурашки, похоже,

Откликаются в нас,

Лишь однажды.

Я стою у воды,

Значит белому свету во зло,

В ту же самую реку,

Никогда не суметь,

Войти дважды.