Frost'

«В преддверии…» Усталый лист роняет осень, Ветров седых не слышен свист, Прикрыв листвою просень, Пытается нас в танце закружить. И вдаль на Юг, с палящим теплым летом, Уносят крики перелетных птиц. Последний лучик солнца согревает, Его теплом на зиму запасись. И под ногами листья – слезы, Как капли падают на мокрый тротуар. И звонко бьет осенний дождь по крыше, Неисчислим оранжевый пожар. Роняет лист, старушка осень, И в танец больше не зовет. А на скамейке возле дома, Уставший путник солнца ждет… ***** Лил дождь, такой же, как вчера Но по особому беспечно. Так, словно каплям нет числа, И будут падать они вечно. Казалось бы себе назло, Дождь, столько времени отмерил, Но он все бил в мое окно И я почти в него поверил, Исчезли с неба облака. Как слезы сохнут на бумаге, И только лишь, в моих руках – Слезой блеснул осколок влаги. Так и любовь моя к тебе, С дождем беспечным отзвучала. В моей протянутой руке, Она исчезла и пропала…

Если Вы считаете так, то это Ваше мнение, не буду ломать Ваши предположения.

Егор я не знаю по какой причине Вы так полюбили меня критиковать, но честно говоря ,когда писал этот стих не читал предварительно Пушкина или других поэтов, я писал то что думал, это просто было моим мнением о нашем мире. И это не парадия на кого-то, я Вас уверяю.

Хм, я думал автор этого стиха я. Если Вы найдете автора, который написал это то сообщите.

Жестокий век свободы и безделья, Холодных дней, ничтожных пустяков, Бессмысленности: блуда и веселья, Опухших век и черных синяков. Без цели, без надежды, без молитвы… Проходят дни, проносятся года… Забыто все. Но внутренняя битва Во мне не прекратится никогда. И ваши дети, этой жизни внемля, В своих пустых, бессовестных страстях Цинизм духовной кротости приемля, Накроют стол на ваших же костях… «Скрипка» Как страстно на подмостках зала. От счастья скрипка трепетала. Являя то любовь, то страх. А музыкант был ростом мал, За скрипкой еле успевал. О как она неудержима, В его руках. А скрипка жалила , рыдала. И начинала всё с начала. И тыщи глаз. Уже горели этой страстью. Перемешав беду со счастьем. В который раз. Воды хотелось из колодца. Казалось зал вот-вот взорвётся. И вот удар! Струна оборвана ,но души, В своих объятьях долго душит. Мелодий жар. Застыли все в блаженных позах. Скрипичным овладев наркозом. А музыкант ! С лицом отчаянным и юным. Водил смычком , как Бог, по струнам, Раскрыв свой истинный талант. Игра закончена , но в зале, Мелодий страсти трепетали. И с верху, в низ Ко всем , кто слушал, Слетались их больные души, Из-за кулис.

Опять зима, Опять тоска и скука. А может просто нужно отдохнуть, И пусть снегами заметает путь, Пусть торжествует скорая разлука. Пусть льдом покроется моей любви река, Замерзнет так, чтоб не оттаять летом. И пусть холодным пасмурным рассветом Слезой застывшей плачут облака. И ни к чему былое ворошить Пусть память засыпает безмятежно, А вместе с ней и тихую надежду, Любовь в разбитом среде воскресить. Зима, зима! Взмахни рукой колючей, Дыханием коснись души моей, Любовью не испытывай, не мучай, И стужи для меня не пожалей!...

Потому что постоянно в поиске ритма. Пытаюсь попробовать все новое. ***** За пеленою сонного тумана, Стоит прекрасный город на холме, У берега зеркального лимана, Форпост - источник света в полутьме. Воспет псалмом великого поэта, Украшен красной розой главный шпиль, Он отраженье внутреннего света Всех тех, кому неведом в жизни штиль. Мечты и сны гнездятся там как птицы, Летят оттуда, освещая мрак, Кому - то журавли, кому синицы… Кому – то просто звездный зодиак. *****

Они написаны в разные периоды жизни, и при разном настроении.

Обиды я ни на кого не дкржу, это не для меня.

Кому что кажется. И кто о чем думает.

«Фокусница» Курок в руке. Какая сила в нем. Ты фокусница. А щелчёк - приём. А наша жизнь скучна, И не легка. Ты крутишь мне Железом у виска. А знаешь что, Ты лучше сделай так, Чтобы любовь Дала мне тайный знак. Я сердцем в нём Курок, щелчёк, приём. И мы с Тобой В любовных снах вдвоём. И наших чувств Приём, щелчёк, курок. И счастья миг Опять у наших ног. И чтобы за повтором Был повтор.... Чтоб я входил И выходил обратно. Всё фокусно - магически приятно.... А завтра мы продолжим разговор.

М.Ю.Лермонтов, Анна Ахматова, Александр Блок.

Я смотрю на все с позиции общества и жизненого уклада этого общества. 3наю прекрасно, что отличные учителя это библиотеки. Попробую показать вам что не только пишу от других лиц. «Пепел розы…» Я гляжу, как любовь догорает И ложится на стол пеплом розы. Я боюсь, что на миг опоздаю, И не высушит он мои слезы. И огонь, ярко-синий какой-то, Обжигает, но не согревает. Для любви он не подходит, Все чувства сжигать заставляет. Но зато ему смерть неподвластна, Он потухнет, а память оставит О любви моей юной, прекрасной, Пеплом розы след в вечность не тает. Тех секунд не заменит мне ночь, Вновь и вновь буду думать о ней. Как ранима и страстна, Первая любовь у людей... ***** «Маски» Примерить маску… эта подойдет… Я в зеркало гляжу, не торопясь – Уже другой. И та, другая, ждет Меня такого, с маскою смирясь... Над миром вечер. Синь и облака, И первых звезд еще неясный свет. Закатный блеск покажется слегка В далеких окнах… и его уж нет. А за окном, в вечерней тишине, Перебирая маски, ты одна сидишь И думаешь, наверно, обо мне И в зеркало рассеянно глядишь… ***** Я стою у воды, Волны лижут загривками берег И уносят печаль, Исчезая как ранние сны, Что ушли навсегда, Вслед за блефом открытых Америк. На ещё не согретых, Крыльях ранней весны. И давно уже нет той невиданной, Трепетной дрожи, Что как ангел земной, Лишь со мною одним говорит. Я стою у воды, Моё сердце ничто не тревожит, А душа от обид, И от прожитых дней не болит. От исхоженных троп Прохудились мои башмаки, И ветров маета, Раскидала по свету удачу Я стою у воды, И унылым дождям вопреки Их слезами над ней Я уже никогда не заплачу. Просто время ушло, Длинным списком потерь, А мурашки, похоже, Откликаются в нас, Лишь однажды. Я стою у воды, Значит белому свету во зло, В ту же самую реку, Никогда не суметь, Войти дважды.

Я знаю кто такой Марков публиковался один раз через него, я просто решил вынесте все свои мысли с бумаги на интернет странички родного города, люди чаще читают новости в интернете чем свежие газеты.

Да пусть грустная лирика, пусть все идет по кругу, а где тут я , вопрос не для моей поэзии. Я пишу о людях, но не о себе, я смотрю на мир, но никогда себя не ставлю на роль героя который видит все это. Вы говорите однообразие, извечные темы, а что жизнь это замкнутый круг никто не думает. Критики Вы дорогие, предоставьте тогда у кого можно поучиться писать, выложите авторов к книгам которых можно обратиться.