Любимые стихи любимых авторов

[KKK]

Помните?

Вы говорили:

"Джек Лондон,

деньги,

любовь,

страсть",-

а я одно видел:

вы - Джоконда,

которую надо украсть!

И украли.

 

а вот это впечатлило..очень даже..

 

 

 

 

 

 

Поэзия ассоциативна, во многом строится на ощущениях. Если у вас ощущения другие, то вот об этом давайте и поспорим.

 

:wink::lol::wink:

Изменено 19 января, 2009 пользователем KKK

[MargoШа]

Спасибо, ККК! Все-таки то, что идет от сердца, находит к другому сердцу путь. И ни к одному!!! Я о поэзии, конечно. Об "Облаке в штанах"...

Изменено 19 января, 2009 пользователем MargoШа

[KKK]

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы

 

****

Не в памяти -

В сердце осталось,

А в нем

Только с ним и умрет,

Как в юности ранней мечталось

О милой - какая придет?

 

Мечтал я

На раннем покосе:

По травам,

По синим цветам

Придет, мое сердце попросит,

И я свое сердце отдам.

 

Косили мы луг,

Откосили,

Копешки сметали в стога.

Никто не пришел на луга -

И сердце мое

Не спросили.

 

* * *

Мне житейская мудрость

Известна давно:

Грусть и боль -

Это сестры незнанья.

Когда сердце

Всему вопреки влюблено,

А в ответ

И надежды любви не дано,

Вместо радости -

Только страданье.

 

Голос разума

Сердцу умолкнуть велел.

Не сержусь,

Что с тобою разняли.

Благодарен за то,

Что ты есть на земле,

Знал я то,

Что другие не знали.

 

Сердце было

Случайной улыбкой пьяно.

Счастье жду

Терпеливо опять я.

Когда ты на земле,

То возможно оно.

Ясным утром

Не веришь, что было темно,

Что у ночи

Мы были в объятьях.

 

Разум сердцу внушал:

Эту ночь не пройти,

Она землю

Кругом охватила.

Благодарен за то,

Что на трудном пути

Ты недолго,

Но ярко светила.

 

 

***

Не за слезы ли,

Что лила,

Меня женщина

Прокляла...

 

Телефон звонил оголтело,

Будто колокол с каланчи.

"Проклинаю вас!" - долетело,

И все смолкло в глухой ночи.

 

Засмеялся.

Заснуть бы снова,

Дикий выкрик,

Как сон, заспать,

Только стало ночное слово

Странной тяжестью обрастать.

 

Есть слова,

Они роковые,

Когда люди их говорят,

В них на сроки все вековые

Отлагается жизни яд.

 

Смысл их древний бывает жуток,

Злая магия, входит в дых.

С ними, темными, не до шуток.

Кто ж мне бросил

Одно из них?

 

Мне казалось,

Мои объятья

Ни одну не сделали злей.

Но я проклят, и то проклятье

С каждым годом все тяжелей.

Все сильнее догадки мают,

Все труднее избыть мне их:

Посторонних не проклинают,

Отверженьем не бьют чужих.

 

Не за слезы ли,

Что лила,

Меня женщина

Прокляла...

 

 

***

Все равно

Нам с тобою не слиться,

Как сливаются вольные реки.

Ревновать буду часто и злиться,

Как ревнуют и злятся

Калеки.

 

Дорогая,

Волной серебристой

Мы, сойдясь, не покатимся оба.

Даже в речке, большой,

Но не быстрой,

Ты осталась бы речкой особой,

Беспокойной,

Всегда серебристой.

 

Но и тихие реки весною,

До краев наполняя излуки,

По долинам,

Дразня белизною,

Тянут к милым

Разливные руки...

 

Без тебя мне

И больно и грустно.

Навсегда расставаясь с тобою,

Я свое помелевшее русло

Берегами крутыми прикрою

 

***

Милая моя, милая,-

Милому вымолить мало.

Какой неземною силою

Ты меня приковала?

 

Милая моя, скрытная,

Кто тебе дал, по грешности,

Эти глаза магнитные

И руки нежнее нежности?

 

Если из них, любимая,

Будет петля устроена,

Сделай, чтоб жизнь моя

Была ее удостоена.

 

Шею мою,

Не спеша,

Сдави

Так, чтоб, слабея силою,

Видел я долго глаза твои,

Губы твои, любимая.

 

Глядя в очи остылые,

Смейся, смейся...

Не бойся!..

Пусть подумают, милая,

Что мы оба смеемся.

 

***

Была любовь.

Была сомнений смута.

Надежды были.

Молодость была,

Да, молодость была,

Но почему-то

Она большого счастья

Не дала.

 

Она ушла,

Но слезы не прольются.

Ушла.

Иди.

И не зови трубя.

Нет, не хочу я

В молодость вернуться,

Вернуться к дням,

Где не было тебя

 

***

Семнадцать...

Двадцать...

В годы те,

Что понимал я в красоте?!

 

Румянца ль видя густоту

Иль бровь, приподнятую круто,

Я счастлив был,

Я красоту

С беспечной молодостью путал.

 

Теперь мне далеко за тридцать,

И потому тоскливей пса

Бездомного

Гляжу я в лица,

Ищу любимые глаза.

 

Ровесниц вижу увяданье,

Уже не юности расцвет,

А пережитого страданья

Милей мне

Благородный след.

 

Давно забылись

Дни свиданий,

Но то стыдливей, то бойчей

Свет запоздалых ожиданий

Все светится в глуби очей.

 

Румянец спал

Пыльцой цветочной,

И бровь не просто приподнять.

Та красота была непрочной,

А эта...

Эту не отнять.

 

***

 

По главной сути

Жизнь проста:

Ее уста...

Его уста...

 

Она проста

По доброй сути,

Пусть только грудь

Прильнет ко груди.

 

Весь смысл ее

И мудр и прост,

Как стебелька

Весенний рост.

 

А кровь солдат?

А боль солдатки?

А стронций

В куще облаков?

 

То всё ошибки,

Всё накладки

И заблуждения

Веков.

 

А жизни суть,

Она проста:

Ее уста,

Его уста

 

***

 

В наше счастье

Веры больше нету.

Мне обидно,

Что в чужом краю

Принял я за чистую монету

Легкую привязанность твою.

 

И не то мне жаль,

Что, пламенея,

Я тебя и нежил и ласкал.

Жаль мне то,

Что, от тебя пьянея,

Я своей любимой

Не искал.

 

Поглядеть бы

На любовь-потерю,

Тронуть кудри

Ласковой рукой...

В мире есть такая.

Я не верю,

Чтобы в мире

Не было такой.

 

Может, поздно?

В муках угрызений

Сердце бьется

В поисках порук.

В мире было столько

Потрясений,

Сколько было горестей...

А вдруг?..

 

Может быть,

В надежде тосковала,

Все ждала

И уставала ждать?..

Может, ей меня

Недоставало,

Чтобы жить

И в жизни устоять?..

 

Есть такая!

Каторжной работой

Сто каналов

К ней готов прорыть.

Если сердце

Бьется для кого-то,

Значит, этот кто-то

Должен быть.

 

***

Твердишь ты,

Что расстаться нам пора,

Что ты в своих надеждах обманулась,

Что вся моя любовь к тебе -

Игра.

Не слишком ли игра подзатянулась?

 

Игра в любовь,

Я знаю, не к добру,

Игра в любовь коротенького срока.

Семь лучших лет потратить на игру,

Семь лучших лет!

Не слишком ли жестоко?

 

Старею я,

Люблю тебя одну.

Седею я до времени, до срока.

Семь лучших лет отдать за седину,

Семь лучших лет!

Не слишком ли жестоко?

 

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы в двух томах.

Москва: Худож. Лит., 1970.

 

* * *

Как умру,

Мое забудь ты имя.

После ласк

В полночной тишине

С лучшими, чем я...

Да, да, с другими

Говорить не надо обо мне.

 

Жены о мужьях,

Чтоб стыд утишить,

Нежно говорят, других любя.

Мне,

Когда случалось это слышать,

Больно было так,

Как за себя.

 

Если спросят,

Что так мало жил я,

Ты в своем ответе не таи

То, что я страдания чужие

Принимал все время,

Как свои.

Изменено 19 января, 2009 пользователем KKK

[Лести]

Спасибо, музыка, за то,

Что ты меня не оставляешь,

Что ты лица не закрываешь,

Себя не прячешь ни за что.

 

Спасибо, музыка, за то,

Что ты единственное чудо,

Что ты душа, а не причуда,

Что для кого-то ты ничто.

 

Спасибо, музыка, за то,

Чего и умным не подделать,

За то спасибо, что никто

Не знает, что с тобой поделать.[/b]

 

Это - ВЛАДИМИР СОКОЛОВ, если уж вспоминать не самых знаменитых поэтов 50-80-х годов прошлого века... Один из самых чистых лириков. Не могла найти нигде его стихотворение, которое когда-то знала наизусть, а теперь помню только последние две строфы:

 

...Послушай же: если надежд не унять

И тянет, убив, повидаться,

Придумай, как лучше тебя мне узнать,

во множестве не обознаться.

 

Скажи: - Мой единственный, под фонарем,

В слезах, задохнувшись от бега,

стоять буду, в шляпе, с вуалью, с пером,

в слезах прошлогоднего снега!

 

Между прочим, пока искала в интернете, наткнулась на такие его стихи, ранее мне не встречавшиеся:

 

Весна. Финансовые затруднения.

Черёмуха около небосвода.

Когда я почувствовал гул падения,

Мне ветку протягивала природа.

 

Вот так. Но в воду я тем не менее

Всё реже совался, не зная брода...

Когда во мне убивали гения,

Хорошая, помню, была погода

[guest8]

Федерико Гарсиа Лорка.

НЕВЕРНАЯ ЖЕНА

 

И в полночь на край долины

увел я жену чужую,

а думал - она невинна...

 

То было ночью Сант-Яго,

и, словно сговору рады,

в округе огни погасли

и замерцали цикады.

Я сонных грудей коснулся,

последний проулок минув,

и жарко они раскрылись

кистями ночных жасминов.

А юбки, шурша крахмалом,

в ушах у меня дрожали,

как шелковые завесы,

раскромсанные ножами.

Врастая в безлунный сумрак,

ворчали деревья глухо,

и дальним собачьим лаем

за нами гналась округа...

 

За голубой ежевикой

у тростникового плеса

я в белый песок впечатал

ее смоляные косы.

Я сдернул шелковый галстук.

Она наряд разбросала.

Я снял ремень с кобурою,

она - четыре корсажа.

Ее жасминная кожа

светилась жемчугом теплым,

нежнее лунного света,

когда скользит он по стеклам.

А бедра ее метались,

как пойманные форели,

то лунным холодом стыли,

то белым огнем горели.

И лучшей в мире дорогой

до первой утренней птицы

меня этой ночью мчала

атласная кобылица...

 

Тому, кто слывет мужчиной,

нескромничать не пристало,

и я повторять не стану

слова, что она шептала.

В песчинках и поцелуях

она ушла на рассвете.

Кинжалы трефовых лилий

вдогонку рубили ветер.

 

Я вел себя так, как должно,

цыган до смертного часа.

Я дал ей ларец на память

и больше не стал встречаться,

запомнив обман той ночи

у края речной долины,-

она ведь была замужней,

а мне клялась, что невинна.

 

извечный сюжет, извечные клятвы...... не так ли? нда....

Изменено 22 января, 2009 пользователем guest8

[MargoШа]

Давайте, в преддверие 25 января вспомним Владимира Семеновича. По-моему, одно из самых потрясающих стихотворений:

 

ПРЕРВАННЫЙ ПОЛЕТ

 

Кто-то высмотрел плод, что неспел, неспел,

Потрусили за ствол - он упал, упал...

Вот вам песня о том, кто не спел, не спел,

И что голос имел - не узнал, не узнал.

 

Может, были с судьбой нелады, нелады,

И со случаем плохи дела, дела,

А тугая струна на лады, на лады

С незаметным изъяном легла.

 

Он начал робко - с ноты "до",

Но не допел ее не до...

Недозвучал его аккорд, аккорд

И никого не вдохновил...

Собака лаяла, а кот

Мышей ловил...

 

Смешно! Не правда ли, смешно! Смешно!

А он шутил - недошутил,

Недораспробовал вино

И даже недопригубил.

 

Он пока лишь затеивал спор, спор

Неуверенно и не спеша,

Словно капельки пота из пор,

Из-под кожи сочилась душа.

 

Только начал дуэль на ковре,

Еле-еле, едва приступил.

Лишь чуть-чуть осмотрелся в игре,

И судья еще счет не открыл.

 

Он хотел знать все от и до,

Но не добрался он, не до...

Ни до догадки, ни до дна,

Не докопался до глубин,

И ту, которая одна,

Не долюбил, не долюбил!

 

Смешно, не правда ли, смешно?

А он спешил - недоспешил.

Осталось недорешено,

Все то, что он недорешил.

 

Ни единою буквой не лгу -

Он был чистого слога слуга,

И писал ей стихи на снегу,-

К сожалению, тают снега.

 

Но тогда еще был снегопад

И свобода писать на снегу.

И большие снежинки и град

Он губами хватал на бегу.

 

Но к ней в серебряном ландо

Он не добрался и не до...

Не добежал, бегун-беглец,

Не долетел, не доскакал,

А звездный знак его - Телец -

Холодный Млечный Путь лакал.

 

Смешно, не правда ли, смешно,

Когда секунд недостает,-

Недостающее звено -

И недолет, и недолет.

 

Смешно, не правда ли? Ну, вот,-

И вам смешно, и даже мне.

Конь на скаку и птица влет,-

По чьей вине, по чьей вине?

 

1973

[geirfi]

Зинаида Палванова

"Будущее"

 

Позвонило Прошлое,

сказало,

что соскучилось,

что хочет встречи.

Настоящее не отказало,

Будущее изувечив.

 

Снова позвонило

и сказало

Прошлое,

что хочет в гости.

Настоящее,

бледнея,

отказало.

 

Ничего,что Прошлое от злости

остроумно, беспощадно, мило-

нахамило.

Ничего, что больно.

Будущее мной довольно.

`````````````````````````

На мой взгляд - очень хорошо.

[MargoШа]

Да-а. И очень точно.

[Егор]

Графиня изменившимся лицом,

бежит к пруду, бледна и столь невзрачна

без макияжа. Легкою трусцой

она бежит, а между тем в прозрачной

 

таинственно манящей глубине

застыли перекормленные карпы.

Печальный граф с утра торчит в окне,

зациклившись на проигрыше в карты.

 

Люсьен - служанка, чей покорный нрав

порой приносит графу утешенье,

намылилась куда-то. Злится граф:

- Ну, надо же! Такое невезенье!!

 

Припомнив неудачную игру

на мизере, помешивает ложкой

остывший чай. Графиня пятый круг

заканчивает. Ей еще немножко

 

бежать осталось. Явно охладев,

не находя предлог оригинальней,

ссылается на кучу важных дел

граф, избегая посещений спальни.

 

- Вы, милый граф, становитесь лжецом!

Вас ревновать к Люсьен?! Смешно и глупо!

Графиня изменившимся лицом

Кривит в улыбке саркастичной губы...

 

Григ.Подольский

[Егор]

Я честно плачу налоги и булки люблю с корицей.

Я блоггер. Я просто блоггер. Мне только слегка за тридцать.

Чураясь попсы и швали, из слов мастерю дреколье;

скрываюсь от всех в подвале. А кажется, что в подполье.

Мой Янус устал от ликов, сумбурно и зло зачатых

на кладбище черных ников и в смраде горячих чатов.

Я - Невский. Аттила. Кромвель. Фанатик великой цели.

Я всё, что угодно, кроме того, что на самом деле.

 

Как гризли, торчу в берлоге, гоняя по жилам порох.

Я блоггер. Я просто блоггер. Мне только чуть-чуть за сорок.

Завяли в убогой вазе цветы от тоски и дыма.

На свете так много грязи, что нет ничего помимо.

Я выжил на судне Ноя меж тварей немногих прочих.

Уже не слежу давно я за сменою дня и ночи.

Я в гневе, в интриге, в раже. Дискуссия - та же драка...

А всюду - натуры вражьи и мыслят они инако.

 

Не пыжусь я и не тужусь с подбором словес и строчек.

Я - ужас. Точнее - Ужжосссс, летящий на крыльях ночи.

Особого я покроя, не робкого я десятка:

несу в этот мир добро я - опасное, как взрывчатка.

Меня охраняют боги от смерти, войны, торнадо...

Я блоггер. Всего лишь блоггер. Я старше, чем это надо.

Но всё же - как прежде, пылкий почётный подземный житель.

Я вечен, как джинн в бутылке.

Закрытой ее держите.

 

(с) Александр Габриэль

[myarga]

Про блоггера интересно, мне понравилось. Где взяли?

 

 

Я добавлю восточной неги и страсти.Это стихи арабского поэта умершего около 700г,звали его Маджнун Кайс ибн аль Муллавах,тот знаменитый Маджнун что прославился стихами о любви к Лейле. И это тоже о ней. Вот вам и ислам, вот вам многоженство. Просто Лаура и Петрарка!

***

 

Всевышний, падаю во прах перед каабой в Мекке.

В твоей нуждаюсь доброте, защите и опеке.

Ты правишь небом. Ты царишь над всей земною твердью.

Надеюсь только на тебя, взываю к милосердью.

Любимую не отнимай, яви такую милость!

Ведь без нее душа пуста, вселенная затмилась.

Она - единый мой удел, не ведаю иного.

Твой раб любовью заболел - не исцеляй больного!

Ты можешь всё. Не отступай от воли неизменной.

Любимую не отнимай. Она - твой дар бесценный.

Она - моих бессонных мук причина и основа.

Она - безумный мой недуг. Не исцеляй больного!

Я всё забуду - племя, род, заветный дым кочевья.

Любимую не отнимай. Не требуй отреченья.

Ты сам, всесильный, повелел любить, не зная меры.

Зачем от верного слуги, ты требуешь измены?

Ты пожелаешь - я уйду от искушений милых,

Но от любимой даже здесь отречься я не в силах.

В любви не каюсь даже здесь, безумец, грешник слабый,

В священном городе твоём, в пыли перед каабой.

 

***

Если на мою могилу не польются слёзы милой,

То моя могила будет самой нищею могилой.

 

Если я утешусь, если обрету успокоенье, -

Успокоюсь не от счастья, а от горечи постылой.

 

Если Лейлу я забуду, если буду стойким, сильным -

Назовут ли бедность духа люди стойкостью и силой?

 

***

Что я делаю, безумец, в этот вечер тёмно-синий?

На песке тебя рисую и беседую с пустыней.

Крики ворона услышу - наземь падаю в тоске.

Ветер горя заметает мой рисунок на песке

***

 

Господи, сколько веков то прошло.....

[Егор]

Нhttp://www.neogranka.com/ Неогранка литературно-творческий портал. А там найдёте. Там есть очень интересные поэты.

[geirfi]

Входя в стихи...

 

 

Автор: Коприй (Александр Капранов)

 

Стихи, не вошедшие в рубрики

 

 

 

 

Входя в стихи,

Снимайте сапоги.

Наивны - пусть.

Безвкусны - пусть.

Бездарны - тоже пусть.

Ведь все написаны стихи

От чувств, от чувств.

 

И пусть сарказма дикий зверь

Не вырвется из ваших рук.

Не нравится - закройте молча дверь,

Войдя в другую, на свой вкус.

 

Свободы выбора поэту дайте шанс.

Продолжит дальше. Иль поймёт.

Сам разберётся в миражах.

Останется. Или уйдёт.

 

Когда войдёте снова в эту дверь,

Не удивляйтесь. Что за чушь?

Без вас здесь выросли стихи.

От чувств. От чувств.

 

Да, критику живётся на земле

Вольготнее и проще чем творцу.

Легко залинчевать чужие,

не свои стихи.

Без чувств. Без чувств.

 

http://www.grafomanov.net/

[MargoШа]

Спасибо! Очень хорошо! Простите меня, пожалуйста!

[Егор]

БАЛ ПОВЕШЕННЫХ

 

В конторе сломанные стулья,

На шиллинги и пенсы счёт,

Как пчёлы, вылетев из улья,

Роятся цифры круглый год.

А грязных адвокатов жало

Работает в табачной мгле -

И вот как старое мочало

Банкрот качается в петле,

На стороне врагов законы:

Ему ничем нельзя помочь!

И клетчатые панталоны,

Рыдая, обнимает дочь.

(О.Мандельштам)

Нам руки свободные свяжут

И шею обтянут верёвкой

Попы нам прощение скажут,

Повесят нас быстро и ловко.

Я буду качаться, качаться

Без пошлой опоры на землю

И будет в бреду мне казаться

Я шуму великому внемлю.

Мне будет казаться: народы

Собрались внизу перед нами,

Искатели новой свободы

Сошлись проводить со слезами.

И буду, качаясь, кивать я

Как будто при громе приветствий,

Как будто все люди мне братья

Как это мне грезилось в детстве.

Кругом, как я корчусь, взирая

Все зрители будут смеятся,

А я над толпой умирая,

Всё буду качаться качаться.

(В.Брюсов)

Сплетеньем ломких рук и стуком грудь о грудь,

Забыв, как с девами утехам предаваться,

Изображают страсть, в которой дышит жуть.

Здесь крепки каблуки, подмёткам нет износа,

Лохмотья кожаные сброшены навек,

На остальное же никто не смотрит косо

И шляпу белую надел на череп снег.

Здесь пляшет смерть сама..И вот среди разгула

Подпрыгнул к небесам взбесившийся скелет:

Порывом вихревым его с подмостков сдуло,

Но не избавился он от верёвки, нет!

И чувствуя её на шее, он схватился

Рукою за бедро и, заскрипев сильней,

Как шут, вернувшийся в свой балаган, ввалился

На бал повешенных, на бал под стук костей.

(А.Рембо)

Я -- Франсуа, парижский хват,

И казни жду, отнюдь не рад,

Что этой шее объяснят,

Сколь тяжек на весу мой зад.

Терпимей будьте, братья люди, к нам,

Что раньше вас прошли земным путем.

Коль явите вы жалость к мертвецам,

В свой срок и вам Господь воздаст добром.

Вот мы висим на рели вшестером,

Плоть отпадает от костей кусками,

Кружится воронье над головами,

И нас по праву судите вы строго,

Но, не смущаясь нашими делами,

О милосердье к нам молите Бога.

Сечет нас ночью дождь по черепам

И солнце зноем обжигает днем,

Сороки очи выклевали нам,

Но мы уснуть не можем вечным сном,

Покудова покой не обретем,

А нас качает взад-вперед ветрами.

Не заноситесь, люди, перед нами,

А за себя восчувствуйте тревогу

И, шествуя не нашими стезями,

О милосердье к нам молите Бога.

(Ф.Вийон)

Из мешка

На пол рассыпались вещи.

И я думаю,

что мир -

только усмешка,

что теплится

на устах повешенного.

(В.Хлебников)

[Лести]

Танцует тот, кто не танцует -

Ножом по рюмочке стучит.

Гарцует тот, кто не гарцует -

С трибуны машет и кричит.

А кто танцует в самом деле,

А кто гарцует на коне,

Тем эти пляски надоели

И эти лошади - вдвойне!

 

(Александр Кушнер)

[Гость Sannikoff]

Иосиф Александрович Бродский

 

Когда теряет равновесие

твое сознание усталое,

когда ступеньки этой лестницы

уходят из под ног,

как палуба,

когда плюет на человечество

твое ночное одиночество, -

 

ты можешь

размышлять о вечности

и сомневаться в непорочности

идей, гипотез, восприятия

произведения искусства,

и – кстати – самого зачатия

Мадонной сына Иисуса.

 

Но лучше поклоняться данности

с глубокими ее могилами,

которые потом,

за давностью,

покажутся такими милыми.

Да.

Лучше поклоняться данности

с короткими ее дорогами,

которые потом

до странности

покажутся тебе

широкими,

покажутся большими,

пыльными,

усеянными компромиссами,

покажутся большими крыльями,

покажутся большими птицами.

 

Да. Лучше поклонятся данности

с убогими ее мерилами,

которые потом до крайности,

послужат для тебя перилами

(хотя и не особо чистыми),

удерживающими в равновесии

твои хромающие истины

на этой выщербленной лестнице.

[Егор]

Обещал тебе, Маргоша, стихи про журналы и газеты, вот:

 

Саша Чёрный и профессор Преображенский.

 

Каждый месяц к сроку надо

Подписаться на газеты.

В них подробные ответы

На любую немощь стада.

 

Боговздорец иль политик,

Радикал иль черный рак,

Гениальный иль дурак,

Оптимист иль кислый нытик —

На газетной простыне

Все найдут свое вполне.

 

Получая аккуратно

Каждый день листы газет,

Я с улыбкой благодатной,

Бандероли не вскрывая,

Аккуратно, не читая,

Их бросаю за буфет.

 

Целый месяц эту пробу

Я проделал. Оживаю!

Потерял слепую злобу,

Сам себя не истязаю;

Появился аппетит,

Даже мысли появились...

Снова щеки округлились....

И печенка не болит.

 

В безвозмездное владенье

Отдаю я средство это

Всем, кто чахнет без просвета

Над унылым отраженьем

Жизни мерзкой и гнилой,

Дикой, глупой, скучной, злой...

 

Получая аккуратно

Каждый день листы газет,

Бандероли не вскрывая,

Вы спокойно, не читая,

Их бросайте за буфет.

[AndreyG]

И. А. Бродский

 

На столетие Анны Ахматовой

 

Страницу и огонь, зерно и жернова,

секиры острие и усеченный волос -

Бог сохраняет все; особенно – слова

прощенья и любви, как собственный свой голос.

В них бьется рваный пульс, в них слышен костный хруст,

и заступ в них стучит; ровны и глуховаты,

затем что жизнь – одна, они из смертных уст

звучат отчетливей, чем из надмирной ваты.

Великая душа, поклон через моря

за то, что их нашла, – тебе и части тленной,

что спит в родной земле, тебе благодаря

обретшей речи дар в глухонемой вселенной.

 

    июль 1989

[MargoШа]

Вероника Тушнова

 

Без обещаний

жизнь печальней

дождливой ночи без огня.

Так не жалей же обещаний,

не бойся обмануть меня.

Так много огорчений разных

и повседневной суеты...

Не бойся слов —

прекрасных, праздных,

недолговечных, как цветы.

Сердца людские так им рады,

мир так без них пустынно тих...

И разве нет в них высшей правды

на краткий срок цветенья их?

 

 

Как счастье внезапное - оттепель эта.

Весны дуновеньем земля обогрета.

Еще не начало весны, а предвестье,

и даже еще не предвестье - намек,

что будет,

что рядом,

что срок недалек.

Нет, эти приметы меня не обманут:

совсем по-особому

грустно до слез,

как самый последний оставшийся мамонт,

трубит в одиночестве

электровоз.

Промчался гудок

и за далями сгинул,

и стихло в ночи тарахтенье колес,

и город

молчанье, как шапку, надвинул,

и явственно стало дыханье берез.

Они, возле окон на цыпочках стоя,

глядят любопытно...

Я чувствую их.

Я слышу, как бьется их сердце простое,

как соки пульсируют в почках тугих.

Вот с крыши сосулька обрушилась вниз,

ударилась вдребезги о карниз,

хрустальная дробь раскатилась по жести -

и снова сторожкая долгая тишь...

Я знаю, я знаю: ты тоже не спишь,

ты слушаешь тоже,

мы слушаем вместе.

Как оттепель - близость внезапная эта.

Дыханием счастья душа обогрета.

Еще не начало, а только предвестье,

и даже еще не предвестье - намек,

что будет,

что рядом,

что срок недалек.

 

Владимир Высоцкий

 

Почему все не так? Вроде все как всегда:

То же небо опять голубое,

Тот же лес, тот же воздух и та же вода,

Только он не вернулся из боя.

Тот же лес, тот же воздух и та же вода,

Только он не вернулся из боя.

 

Мне теперь не понять, кто же прав был из нас

В наших спорах без сна и покоя.

Мне не стало хватать его только сейчас,

Когда он не вернулся из боя.

 

Он молчал невпопад и не в такт подпевал,

Он всегда говорил про другое,

Он мне спать не давал, он с восходом вставал,

А вчера не вернулся из боя.

 

То, что пусто теперь, - не про то разговор.

Вдруг заметил я - нас было двое.

Для меня будто ветром задуло костер,

Когда он не вернулся из боя.

 

Нынче вырвалась, будто из плена, весна.

По ошибке окликнул его я:

"Друг, оставь покурить". А в ответ - тишина:

Он вчера не вернулся из боя.

 

Наши мертвые нас не оставят в беде,

Наши павшие как часовые.

Отражается небо в лесу, как в воде,

И деревья стоят голубые.

 

Нам и места в землянке хватало вполне,

Нам и время текло - для обоих.

Все теперь одному. Только кажется мне:

Это я не вернулся из боя.

Изменено 10 марта, 2009 пользователем MargoШа

[Лести]

Игорь Иртеньев:

 

Все бы мне сидеть да стишки кропать,

Нет бы мне пойти огород вскопать,

Подковать коня, обогреть жену,

Ой-да честь воздать зелену вину.

 

Что за, братцы, я за такой урод,

Коий год бегу земляных работ,

На коне жена без меня давно,

И на вкус говно зелено вино.

 

За лэп-топом я напролет сижу,

В монитор гляжу, злой табак сажу,

Мне никто не мил, ни один не люб,

Был лихой казак, стал сидячий труп.

 

То не тонус мой от годов ослаб,

То хандры моей наступил этап,

А хандру-печаль разогнать бы чтоб

И всего-то дел – запалить лэп-топ.

 

На «Горбушке» я тот лэп-топ купил,

Семь потов, покуда их цену сбил,

Шапку в грязь бросал, злы кричал слова,

Чем спалить такой, удавлюсь сперва.

 

Пусть идет оно, как идет оно,

Ну их – конь с женой, зелено вино.

Огород копать – червяка удел,

А стишки кропать мне Господь велел.

 

 

А вот еще, чудные новые стихи Алексея Цветкова, вчера наткнулась:

 

ПРАВДА

 

в час серебряной ночи в логу соловьином лечь

словно листья в лесу голоса повисают с губ

там русалочьи дочери ночью заводят речь

о сынах человечьих которой который люб

 

вот забытыми снами всплывают они со дна

лунной плоти заря за столетье не обагрит

этот будет моим навсегда говорит одна

это суженый мой та что слева ей говорит

 

а которая справа молчит но ее глаза

как вода вековая в реке как зыбучий ил

заглядишься в зрачки и уйти никуда нельзя

и которого выберет тот ей и будет мил

 

в деревушке за логом сыны человечьи спят

каждый крестик нательный спросонок стиснул в горсти

а в углу где лампада спасительный образ свят

но из спящих ему никого уже не спасти

 

потому что серебряный им наколдован вред

потому что любовь у русалочьих дочерей

вековая вода из которой побега нет

горше крови людской человечьей тоски черней

 

если солнце взойдет если чары разгонит прочь

в одночасье русалок сразит смертоносный свет

и к которой притронется та умирает дочь

а которая рядом за ней умирает вслед

 

но оно не взойдет и с небес не сиять ему

кто в черненом уснул серебре тот и ай люли

потому что в подводном давно сыновья плену

те кого эти дочери выбрали по любви

 

сам свидетелем не был но вам рассказал как мог

если правда то вечное обречено червям

а неправду сказал отведите меня в тот лог

и верните без слова русалочьим дочерям

[Егор]

Готфрид Груфт Де Кадавр

Сухие мхи ногтями въелись в острозубую скалу

По их спине горяче - жгучей плетью волны ходят,

Цепляя их за изумрудные края, зовут ко дну,

Но, победив, бросают тлеть в истоме на наводье.

 

Я слышу дух таинственного тления, блаженно пью,

Я слышу соль в могильных дуновениях с заката,

Вдали едва лишь различимая вода напоминает простыню

Своим трепещущим волнением синеющих агатов.

 

Сереброкудра ночь младая, краснолица дряхлая луна,

Изрыт туманный лик ущелиями кратеров глубоко,

В отъетый пухлый шар золою мглы округлена,

Плескается в небесных хлябях по-паучьи многоока.

 

Взбурлила вдруг земля и вспенились просторы вод,

Глубины охраняющая гладь поспешно отворялась,

И из-под неги душных складок тёмной простыни идёт,

Комки постели раздвигая, дева, властно только малость.

 

Лишь малость, незаметно, постепенно обнажая стан,

Обворожительно, мою дремоту разъедая,

Покинув колыбель взрослеющих богинь наземных стран,

Безмолвием глаголет власть над человечьей стаей.

 

Я вырву сердце с корнем, зачарованный, в её альков

Благоуханными цветами возложу, и лягу под ногами...

Машинный скрежет разевающейся пасти, лязг клыков

Стальных, сверкающих, и пена в цвет луны…

Костей белеющие клавиши видны,

Волна умыла и укрыла грудь мою моими же кишками.

 

 

Это для вас, Лести. Похоже вам нравится такой стиль. Не знаю, кто такой Де Кадавр, но пишет он занимательно, разностильно. Извлёк это с национального сервера. А у Иртеньева слабо. Я люблю его другого, более остроумного.

 

P.S. Кто-то обещал стихи Санникова выставить?

[MargoШа]

Борис Пастернак

ОСЕНЬ

 

Я дал разъехаться домашним,

Все близкие давно в разброде,

И одиночеством всегдашним

Полно всё в сердце и природе.

 

И вот я здесь с тобой в сторожке.

В лесу безлюдно и пустынно.

Как в песне, стежки и дорожки

Позаросли наполовину.

 

Теперь на нас одних с печалью

Глядят бревенчатые стены.

Мы брать преград не обещали,

Мы будем гибнуть откровенно.

 

Мы сядем в час и встанем в третьем,

Я с книгою, ты с вышиваньем,

И на рассвете не заметим,

Как целоваться перестанем.

 

Еще пышней и бесшабашней

Шумите, осыпайтесь, листья,

И чашу горечи вчерашней

Сегодняшней тоской превысьте.

 

Привязанность, влеченье, прелесть!

Рассеемся в сентябрьском шуме!

Заройся вся в осенний шелест!

Замри или ополоумей!

 

Ты так же сбрасываешь платье,

Как роща сбрасывает листья,

Когда ты падаешь в объятье

В халате с шелковою кистью.

 

Ты - благо гибельного шага,

Когда житье тошней недуга,

А корень красоты - отвага,

И это тянет нас друг к другу.

 

Булат Окуджава

Человек

Дышит воздухом, дышит первой травой,

камышом, пока он колышется,

всякой песенкой, пока она слышится,

теплой женской ладонью под головой.

Дышит, дышит -- никак не надышится.

 

Дышит матерью -- она у него одна,

дышит родиной -- она у него единственная,

плачет, мучается, смеется, посвистывает,

и молчит у окна, и поет дотемна,

и влюбленно недолгий век свой перелистывает.

 

 

Бумажный солдатик

Один солдат на свете жил,

красивый и отважный,

но он игрушкой детской был,

ведь был солдат бумажный.

 

Он переделать мир хотел,

чтоб был счастливым каждый,

а сам на ниточке висел:

ведь был солдат бумажный

 

Он был бы рад в огонь и в дым

за вас погибнуть дважды,

но потешались вы над ним,

ведь был солдат бумажный.

 

Не доверяли вы ему

своих секретов важных,

а почему? А потому,

что был солдат бумажный.

 

А он, судьбу свою кляня,

не тихой жизни жаждал,

и все просил: "Огня! Огня!"

Забыв, что он бумажный.

 

В огонь? Ну что ж, иди! Идешь?

И он шагнул однажды,

и там сгорел он ни за грош:

ведь был солдат бумажный.

Изменено 15 марта, 2009 пользователем MargoШа

[Егор]

Последний свой вечер беспечно

 

Создатель кружил по земле,

 

Он даже не выдумал плечи

 

и узкую бровь стрекозе.

 

 

 

Он так поспешил прекратиться,

 

что, всё перепутав, на ель

 

наклеил густые ресницы

 

от птицы, по имени шмель.

 

 

 

Хомяк, надуваясь щекою,

 

качался, как старый мулла,

 

да дятел долбился башкою

 

в пустую молитву дупла.

 

 

 

Скакала, не двигаясь с места,

 

уральская зебра берёз

 

туда, где и дятлу известно,

 

что это она не всерьёз.

 

 

 

Свистел нарисованный ветер

 

внутри пластилиновых скал

 

за то, что на свете, на свете

 

Бог был, а потом перестал.

 

 

 

По струям дождя вертикально

 

на нерест в небесный простор

 

плотва поднималась нахально

 

со дна антикварных озёр.

 

 

 

Пока исковерканный клевер

 

смотрел на коров изнутри,

 

на несуществующий север

 

они проплывали в пыли.

 

 

 

Гудели приборы природы,

 

шуршали архивы листвы,

 

и целое небо свободы

 

стыдилось своей пустоты.

 

 

 

И будучи чудом, страданье,

 

не тратя особенно сил,

 

глумилось внутри мирозданья

 

над тем, кто его сотворил.

 

 

 

А сбоку припёку ветшали

 

двуногие люди любви

 

и с собственной кровью играли,

 

пуская по ней корабли.

 

 

 

Животные кушали много.

 

Еда проходила насквозь.

 

И медленно не было бога,

 

и молниеносно жилось.

 

 

 

В.Кальпиди

[MargoШа]

Здорово!!!...