Любимые стихи любимых авторов

[Егор]

Хочу продемонстрировать парочку прикольных образцов эротики.

 

 

Артюр Рембо

Венера Анадиомена

 

Из ржавой ванны, как из гроба жестяного,

Неторопливо появляется сперва

Вся напомаженная густо и ни слова

Не говорящая дурная голова.

 

И шея жирная за нею вслед, лопатки

Торчащие, затем короткая спина,

Ввысь устремившаяся бедер крутизна

И сало, чьи пласты образовали складки.

 

Чуть красноват хребет. Ужасную печать

На всем увидишь ты; начнешь и замечать

То, что под лупою лишь видеть можно ясно:

 

"Венера" выколото тушью на крестце...

Все тело движется, являя круп в конце,

Где язва ануса чудовищно прекрасна.

 

 

Д.Хармс

 

СЛАДОСТРАСТНАЯ ТОРГОВКА

 

Одна красивая торговка

с цветком в косе, в расцвете лет,

походкой легкой, гибко, ловко

вошла к хирургу в кабинет.

Хирург с торговки скинул платье;

увидя женские красы,

он заключил ее в объятья

и засмеялся сквозь усы.

Его жена, Мария Львовна,

вбежала с криком "Караул!",

и через полминуты ровно

хирурга в череп ранил стул.

Тогда торговка, в голом виде,

свой организм прикрыв рукой,

сказала вслух: "К такой обиде

я не привыкла..." Но какой

был дальше смысл ее речей,

мы слышать это не могли,

журчало время как ручей,

темнело небо. И вдали

уже туманы шевелились

над сыном лет - простором степи

и в миг дожди проворно лились,

ломая гор стальные цепи.

Хирург сидел в своей качалке,

кусая ногти от досады.

Его жены волос мочалки

торчали грозно из засады,

и два блестящих глаза

его просверливали взглядом;

и, душу в день четыре раза

обдав сомненья черным ядом,

гасили в сердце страсти.

Сидел хирург уныл,

и половых приборов части

висели вниз, утратив прежний пыл.

А ты, прекрасная торговка,

блестя по-прежнему красой,

ковра касаясь утром ловко

своею ножкою босой,

стоишь у зеркала нагая.

А квартирант, подкравшись к двери,

увидеть в щель предполагая

твой организм, стоит. И звери

в его груди рычат проснувшись,

а ты, за ленточкой нагнувшись,

нарочно медлишь распрямиться.

У квартиранта сердце биться

перестает. Его подпорки,

в носки обутые, трясутся;

колени бьют в дверные створки;

а мысли бешено несутся;

и гаснет в небе солнца луч.

и над землей сгущенье туч

свою работу совершает.

И гром большую колокольню

с ужасным треском сокрушает.

И главный колокол разбит.

А ты, несчастный, жертва страсти,

глядишь в замок. Прекрасен вид!

И половых приборов части

нагой торговки блещут влагой.

И ты, наполнив грудь отвагой,

вбегаешь в комнату с храпеньем

в носках бежишь и с нетерпеньем

рукой прорешку открываешь

и вместо речи - страшно лаешь.

Торговка ножки растворила,

ты на торговку быстро влез,

в твоей груди клокочет сила,

твоим ребром играет бес.

В твоих глазах летают мухи,

в ушах звенит орган любви,

и нежных ласк младые духи

играют в мяч в твоей крови.

И в растворенное окошко,

расправив плащ, влетает ночь.

и сквозь окно большая кошка,

поднявши хвост, уходит прочь.

 

 

Это уже не эротика. Д.Коротаев современный молодой автор, к сожалению, погибший.

 

Денис Коротаев

 

...А время бросает нас дальше и дальше,

И падает жизнь, как подстреленный вальдшнеп.

 

И, радостно воя и вытянув выи,

По следу подранка несутся борзые.

 

Чьей будешь ты стаи - от птичьей до бычьей -

Едино смиришься и станешь добычей.

 

И вжикает жига, и ахает хота -

Охота, охота, охота, охота.

 

Охота нам биться - с собою, с другими,

Во славу, за ради, на благо, во имя.

 

Мы небо до боли крестили мечами

И в битве с собою совсем измельчали,

 

И в битве с собою почти победили,

Да сделали шаг - и очнулись в могиле

 

А где-то пообочь, по тропам проталым

Влачились достойные нас идеалы.

 

И путь был расписан от точки до точки,

От стыдной болезни до пьяной заточки,

 

От драчки за злато какой-то там пробы

До им же в итоге расшитого гроба.

 

И выбраться, что ли, наружу из ям бы,

Да знать - не судьба, и - к хорею тут ямбы!..

[Гость букварь]

У Хармса чудесные книжки. Бапдею, когда читаю. Но его сексуальная жизнь - это нечто... Просто половой гигант с тараканами в голове. Кому интересно, прошу сюда:

 

http://xarms.lipetsk.ru/texts/ioffe1.html

 

Слабонервных прошу pfuklz готовить блевательный пакет (ведро, тазик))) :-k

[Егор]

Павлины, тьфу, тараканы, говоришь. Ну-ну. Интересная темка. Тебе, как инициатору, и вопрос. Сам то что думаешь по поводу этой работы?

[Гость букварь]

Чистая правда. Серьезное исследование. А тараканы... Они ж у Хармса безобидные. Главное - бабам нравилось!

[geirfi]

ДОЛЮШКА.

А.ВОХМЯНИН.

 

А кому-какая долюшка,

житьё-бытьё..

А кому какая волюшка,ищи её...

Полюшко,полюшко вскормит,

Горюшко,горюшко сгорбит...

 

А на ярмарке милые сладости,

Да простит нам Бог наши слабости,

Да простит нам Бог заблуждения,

Дни разлада с собой и безделия.

Вьётся-стелится дым над полатями.

Вспоминай потом,за что платим мы.

Вспоминай в тот день вознесения,

Не видать теперь воскресения.

Ты,душа не ной

Во дурной башке,

Полетишь с молвой

Прямо к батюшке,

Помолись же там,обрети покой,

Станут слёзы твои немой рекой.

Над немой рекой в осень с севера

Журавли полетят веером.

Песнь прощания-песнь прощения,

Песнь надежды на возвращение...

Осени меня,господи.Господи,

Осени меня неразумного,

Как друзей узнавать по поступи,

Как врага услыхать бесшумного..

Вьётся-стелится путь-дорога..

От порога,до порога...

Полюшко,полюшко вскормит,

Горюшко,горюшко сгорбит...

 

 

А.Застырец.

Успеть ещё!Ещё,ещё успеть!

Не говори,что сделано немало.

Опять с нуля,придумать всё сначала,

Откинув соблазнительную смерть!

Войти в слова, как пуля в древесину,

Уйти в леса,стеля по лесу дым,

Речной протокой в тайную куртину-

И обернуться лосем молодым.

Ещё успеть,остуды не страшась,

Прижать к груди трепещущую птицу,

И звёздный луч использовать как птицу,

Сплетая шерсть в осмысленную вязь.

Сплетая звук в апостольские сети

И, ощутив ступнёю тёплый след,

Искать во тьме жилья- чужого свет,

Быть может,не мечтая о рассвете...

[Егор]

Первое- молитва, как молитва. Обилие батюшек, горюшек, полюшек и др. шек. Второе поинтереснее, особенно превращение в лося, но я бы предпочёл в медведя. Хотя, дело вкуса.

 

букварю: А мне работа не понравилась. Чего автор хотел? Доказать, что есть скрытые и нет секс.образы в поэзии? Тоже мне, Америку открыл. Я бы лучше у В.В.Маяковского поэму "В.И.Ленин" проанализировал. Там тоже секса немало, а её в школе, как образец про дедушку Л. , давали. Вот где умора. Открыть глаза на распущенные нравы бомонда? Ха-ха. Если Чайковский был гей, так и музыку его не слушать? А если Высоцкий наркоман, что теперь? Обсуждать на всю страну, как они с Влади опохмелялись (интересно, что ей рисовало её буржуазное воображение? что она в лапах большевиков?) Автор хочет поковыряться у художника в голове. Он что ли не знает, что гениальное создают шизоиды.

Короче, ещё одна попытка психоанализа искусства, далеко не первая и не лучшая.

 

 

Это мною горячо уважаемый неподражаемо любимый

Саша Черный

 

ЛЮБОВЬ

 

На перевернутый ящик

Села худая, как спица,

Дылда-девица,

Рядом - плечистый приказчик.

 

Говорят, говорят...

В глазах - пламень и яд,-

Вот-вот

Она в него зонтик воткнет,

А он ее схватит за тощую ногу

И, придя окончательно в раж,

Забросит ее на гараж -

Через дорогу...

 

Слава богу!

Все злые слова откипели,-

Заструились тихие трели...

Он ее взял,

Как хрупкий бокал,

Деловито за шею,

Она повернула к злодею

Свой щучий овал:

Три минуты ее он лобзал

Так, что камни под ящиком томно хрустели.

Потом они яблоко ели:

Он куснет, а после она,-

Потому что весна.

 

 

А это Михаил Гофайзен, пример современной интеллектуальной поэзии

 

Следы Соломона

 

Михаил Гофайзен

 

есть время разбрасывать волны стучась в барабанные перепонки

потом когда солоно и бессонно бурю накроет саваном штиля

есть время оплакать моллюсков что створки

о гальку времён разбили

ракушки на лысине чужестранной мели

раскрылись рассыпались онемели

лежат себе без жильцов и цели

все на одно лицо

ужели

не было в жизни иного смысла

хотя бы пасть за любовь в отчизне

или там же на глубине к примеру

за трансцендентный ветер –

за веру

ужели не было смысла

не верю

 

заря в зазеркалье затеплила факел

а слёз над морем что кот наплакал

любовь не любовь - всё одно – забыли

и кровь замыли

и жизнь простили

на скалах-саклях деревья-цапли

окрас меняют за каплей капля

рассвет надышит за покрывало

в глазурь лазури

и серой пакли

над чёрным морем где небо ало

как не бывало

как не бывало

 

муссоны взбивают мусс из медуз да пробуют стебли степные на вкус

до сверхъестественной белизны хоромы моллюсков осиротели

кому есть дело на самом деле

куда подевался ковчег или плот коль скоро ни ветер ни семя не ждёт

есть время сдачи в утиль утиля -

на сотнях мелей за милей миля

разбитые створки оборваны ставни -

что плаванье в море что плаванье в ванне

стихией плавсредства поразбросало

желаний так много

мгновений так мало

по паре ли твари

или без пары

кому есть дело до старой тары

[Егор]

РУСЬ ГУЛЯЩАЯ

 

В деревнях погорелых и страшных,

Где толчется шатущий народ,

Шлендит пьяная в лохмах кумашных

Да бесстыжие песни орет.

 

Сквернословит, скликает напасти,

Пляшет голая - кто ей заказ?

Кажет людям срамные части,

Непотребства творит напоказ.

 

А проспавшись, бьется в подклетьях,

Да ревет, завернувшись в платок,

О каких-то расстрелянных детях,

О младенцах, засоленных впрок.

 

А не то разинет глазища

Да вопьется, вцепившись рукой:

"Не оставь меня смрадной и нищей,

Опозоренной и хмельной.

 

Покручинься моею обидой,

Погорюй по моим мертвецам,

Не продай басурманам, не выдай

На потеху лихим молодцам...

 

Вся-то жизнь в теремах под засовом..

Уж натешились вы надо мной...

Припаскудили пакостным словом,

Припоганили кличкой срамной".

 

Разве можно такую оставить,

Отчураться, избыть, позабыть?

Ни молитвой ее не проплавить,

Ни любовью не растопить...

 

Расступись же, кровавая бездна!

Чтоб во всей полноте бытия

Всенародно, всемирно, всезвездно

Просияла правда твоя!

 

Макс.Волошин. Из книги "Неопалимая Купина". Очень любопытная книга.

[myarga]

Может кто знает Ольгу Кукушкину. Мы с ней в школе учились правда в разных классах. Лет в 13 она начала сочинять стихи. Недавно встретила ее снова и она написала мне на память такое вот. Мне понравилось.

 

 

МАГДАЛИНА

 

От пыли твои поседели одежды

Ты бродишь один

По бескрайним пустыням

Иисус, драгоценная мира надежда

Позволь мне приникнуть к тебе

Как к святыне

 

Здесь каждый твердит мне,

Что ты самозванец,

Простой иудей,

Возомнил себя Богом....

А я созерцаю

Твой Лик неустанно

И в сердце моем утихает тревога.

 

Когда палачи меня в грязь потащили

Хотели забить меня насмерть камнями,

Я мучилась, я изнывала в бессильи,

И, в прах обратясь, пред твоими стопами

Я молвила тихо"Спаси, Равуни!"

И в этот же миг расступились они...

 

Уж небо смеркалось над сонной долиной

"О, Музыку сердца услышь, Магдалина!

Не бойся, отныне я буду с тобою.

Воскрылием риз тебя я укрою.

Там, в доме Отца, где обителей много

Ты будешь счастливой...."

 

Пылится дорога. Я стопы твои омываю слезами.

Учитель,Учитель!

Живыми ручьями течет моя жизнь

По извилкам дорог.

Иисус Назарянин....

Возлюбленный. Бог....

[Гость букварь]

Может кто знает Ольгу Кукушкину. Мы с ней в школе учились правда в разных классах. Лет в 13 она начала сочинять стихи. Недавно встретила ее снова и она написала мне на память такое вот. Мне понравилось.

...

Когда палачи меня в грязь потащили

Хотели забить меня насмерть камнями,

Я мучилась, я изнывала в бессильи,

И, в прах обратясь, пред твоими стопами

Я молвила тихо"Спаси, Равуни!"

И в этот же миг расступились они...

 

Чувствительная девушка, чувствительные стишки. Но если вдуматься в текст, можно сделать определенные выводы. Совсем не соответствующие замыслу автора. Изнывающая Магдалина, "в прах обратясь", - превратилась в пыль? Тогда дальнейшее развитие сюжета теряет смысл. "Расступились они" - палачи или... ноги (стопы). Нескромная картинка.

Я уверен, что Оля хотела выразить свой религиозный экстаз, но чувства не всегда умеет выражать словами. Ах, что-то я тоже расчувствовался, дайте мне укропной водицы!

[myarga]

Согласна что эмоции через край иногда в ущерб форме, но на мой взгляд сильные места есть в этих стихах. Что то меня трогает.Единственное я не знаю что такое "воскрылье риз". Это единственное место которое смутило как то.

Изменено 16 января, 2009 пользователем myarga

[Гость Sannikoff]

А. Тарковский

 

Вот и лето прошло,

Словно и не бывало.

На пригреве тепло,

Только этого мало.

 

Все, что сбыться могло,

Мне, как лист пятипалый,

Прямо в руки легло,

Только этого мало.

 

Понапрасну ни зло,

Ни добро не пропало,

Все горело светло,

Только этого мало.

 

Жизнь брала под крыло,

Берегла и спасала,

Мне и вправду везло,

Только этого мало.

 

Листьев не обожгло,

Веток не обломало...

День промыт, как стекло,

Только этого мало.

 

 

 

И, конечно же, Иосиф Бродский

 

***

Мы незримы будем, чтоб снова

в ночь играть, а потом искать

в голубом явлении слова

ненадежную благодать.

 

До того ли звук осторожен?

Для того ли имен драже?

Существуем по милости Божьей

вопреки словесам ворожей.

 

И светлей неоржавленной стали

мимолетный овал волны.

Мы вольны различать детали,

мы речной тишины полны.

 

Пусть не стали старше и строже

и живем на ребре реки,

мы покорны милости Божьей

крутизне дождей вопреки.

 

 

***

Зачем опять меняемся местами,

зачем опять, все менее нужна,

плывет ко мне московскими мостами

посольских переулков тишина?

 

И сызнова полет автомобильный

в ночи к полупустым особнякам,

как сызмала, о город нелюбимый,

к изогнутым и каменным цветам.

 

И веточки невидимо трясутся,

да кружится неведомо печаль:

унылое и легкое распутство,

отчужденности слабая печать.

 

Затем. Затем торопишься пожить.

Затем, что это юмор неуместный,

затем, что наши головы кружит

двадцатый век, безумное спортсменство.

 

Но, переменным воздухом дыша,

бесславной маяты не превышая,

служи свое, опальная душа,

короткие дела не совершая.

 

Меняйся, жизнь. Меняйся хоть извне

на дансинги, на Оперу, на воды;

заутреней – на колокол по мне;

безумием – на платную свободу.

 

Ищи, ищи неславного венка,

затем, что мы становимся любыми,

все менее заносчивы пока

и потому все более любимы.

 

 

***

"Пролитую слезу

из будущего привезу,

вставлю ее в колечко.

Будешь глядеть одна,

надевай его на

безымянный, конечно".

 

"Ах, у других мужья,

перстеньки из рыжья,

серьги из перламутра.

А у меня – слеза,

жидкая бирюза,

просыхает под утро".

 

"Носи перстенек, пока

виден издалека;

потом другой подберется.

А надоест хранить,

будет что уронить

ночью на дно колодца".

 

 

***

Пилигримы

 

"Мои мечты и чувства в сотый раз

 

Идут к тебе дорогой пилигримов"

 

    В. Шекспир

 

Мимо ристалищ, капищ,

мимо храмов и баров,

мимо шикарных кладбищ,

мимо больших базаров,

мира и горя мимо,

мимо Мекки и Рима,

синим солнцем палимы,

идут по земле пилигримы.

Увечны они, горбаты,

голодны, полуодеты,

глаза их полны заката,

сердца их полны рассвета.

За ними поют пустыни,

вспыхивают зарницы,

звезды горят над ними,

и хрипло кричат им птицы:

что мир останется прежним,

да, останется прежним,

ослепительно снежным,

и сомнительно нежным,

мир останется лживым,

мир останется вечным,

может быть, постижимым,

но все-таки бесконечным.

И, значит, не будет толка

от веры в себя да в Бога.

...И, значит, остались только

иллюзия и дорога.

И быть над землей закатам,

и быть над землей рассветам.

Удобрить ее солдатам.

Одобрить ее поэтам.

 

 

***

Стихи под эпиграфом

«То, что дозволено Юпитеру, не дозволено быку...»

 

 

Каждый пред Богом

наг.

Жалок,

наг

и убог.

В каждой музыке

Бах,

В каждом из нас

Бог.

Ибо вечность -

богам.

Бренность -

удел быков...

Богово станет

нам

Сумерками богов.

И надо небом

рискнуть,

И, может быть,

невпопад

Еще не раз нас

распнут

И скажут потом:

распад.

И мы

завоем

от ран.

Потом

взалкаем даров...

У каждого свой

храм.

И каждому свой

гроб.

Юродствуй,

воруй,

молись!

Будь одинок,

как перст!..

...Словно быкам -

хлыст,

вечен богам

крест.

Изменено 17 января, 2009 пользователем Sannikoff

[Егор]

Согласна что эмоции через край иногда в ущерб форме, но на мой взгляд сильные места есть в этих стихах. Что то меня трогает.Единственное я не знаю что такое "воскрылье риз". Это единственное место которое смутило как то.

 

Мне тоже понравились. С формой пожалуй всё в порядке. А " воскрылье риз" также не понял. Да и фиг с этим, в стихах не обязательно всё понимать. Порой важней энергетика, эмоции, просто сочетание звуков.

 

 

P.S. "Пилигримы" у Бродского мощное. Хотя где- то встречал наезды на этот текст.Тема, конечно, заезженная, но ИБ лупит по ней классно.

Последнее раньше не читал. Автор упражняется в форме.

[MargoШа]

А я вот это люблю. Тютчевское

 

Она сидела на полу

И груду писем разбирала-

И, как остывшую золу,

Брала их в руки и бросала-

 

Брала знакомые листы

И чудно так на них глядела-

Как души смотрят с высоты

На ими брошенное тело...

 

О, сколько жизни было тут,

Невозвратимо-пережитой!

О, сколько горестных минут,

Любви и радости убитой!..

 

Стоял я молча в стороне

И пасть готов был на колени,-

И страшно грустно стало мне,

Как от присущей милой тени.

 

 

Ну и Блок - это моя давняя любовь:

 

* * *

Под шум и звон однообразный,

Под городскую суету

Я ухожу, душою праздный,

В метель, во мрак и в пустоту.

 

Я обрываю нить сознанья

И забываю, что' и как...

Кругом - снега, трамваи, зданья,

А впереди - огни и мрак.

 

Что', если я, завороженный,

Сознанья оборвавший нить,

Вернусь домой уничиженный, -

Ты можешь ли меня простить?

 

Ты, знающая дальней цели

Путеводительный маяк,

Простишь ли мне мои метели,

Мой бред, поэзию и мрак?

 

Иль можешь лучше: не прощая,

Будить мои колокола,

Чтобы распутица ночная

От родины не увела?

 

И Решетов:

Я встреч с тобой боюсь, а не разлук.

Разлуки нас с тобой не разлучают.

Во тьме ночей и путанице вьюг

Мои глаза твой профиль различают.

 

И вот мы рядом. Листья и цветы

на легком платье у тебя весною.

О, как чиста и как прекрасна ты,

Как даль между тобой и мною.

 

Какая даль, без края и конца...

О, снежная жестокость расстояний.

Ни огонька, ни милого лица.

Ни наших встреч, ни наших расставаний.

Изменено 16 января, 2009 пользователем MargoШа

[Егор]

Блока с Решетовым (хм, в одном ряду) не очень люблю, но эти стихи замечательные, а блоковское "ночь, улица..." гениально. Хоть и написал он это ремиксом по пушкинскому стиху.

 

Последнее слово обвиняемого

 

Не потому, что себя разменял я на сто пятачков,

Иль, что вместо души обхожусь одной кашицей рубленной, —

В сотый раз я пишу о цвете зрачков

И о ласках мною возлюбленной.

 

Воспевая Россию и народ, исхудавший в скелет,

На лысину заслужил бы лавровые веники,

Но разве заниматься логарифмами бед

Дело такого, как я, священника?

 

Говорят, что когда-то заезжий фигляр,

Фокусник уличный, в церковь зайдя освещенную,

Захотел словами жарче угля

Помолиться, упав перед Мадонною.

 

Но молитвам научен не был шутник,

Он знал только фокусы, только арийки,

И пред краюхой иконы поник,

И горячо стал кидать свои шарики.

 

И этим проворством приученных рук,

Которым смешил он в провинции девочек,

Рассказал невозможную тысячу мук,

Истерзавшую сердце у неуча.

 

Точно так же и я... Мне до рези в желудке противно

Писать, что кружится земля и поет, как комар.

Нет, уж лучше перед вами шариком сердца наивно

Будет молиться влюбленный фигляр.

 

Август 1918

В. Шершеневич. Хороший поэт, немного, на мой взгляд, Есенину подражает в данном стихе.

ЛеФы классные ребята, кроме Асеева.

[MargoШа]

В. Шершеневич. Хороший поэт, немного, на мой взгляд, Есенину подражает в данном стихе.

По-моему, он в этом стихе больше Маяковскому подражает...

А я в "хм, в одном ряду" еще Высоцкого, Окуджаву, Ахмадуллину, Пастернака люблю... :wink:

Вот эти стихи я, правда, больше люблю петь. Хоть под гитару, хоть так. Больше так, в тишине. Мой папа плачет, когда их слышит. Когда выпьет. :wink:

 

Это стихотворение мы все на раз слышали в сокращенном варианте

Белла Ахмадулина

 

По улице моей который год

звучат шаги - мои друзья уходят.

Друзей моих медлительный уход

той темноте за окнами угоден.

 

Запущены моих друзей дела,

нет в их домах ни музыки, ни пенья,

и лишь, как прежде, девочки Дега

голубенькие оправляют перья.

 

Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх

вас, беззащитных, среди этой ночи.

К предательству таинственная страсть,

друзья мои, туманит ваши очи.

 

О одиночество, как твой характер крут!

Посверкивая циркулем железным,

как холодно ты замыкаешь круг,

не внемля увереньям бесполезным.

 

Так призови меня и награди!

Твой баловень, обласканный тобою,

утешусь, прислонясь к твоей груди,

умоюсь твоей стужей голубою.

 

Дай стать на цыпочки в твоем лесу,

на том конце замедленного жеста

найти листву, и поднести к лицу,

и ощутить сиротство, как блаженство.

 

Даруй мне тишь твоих библиотек,

твоих концертов строгие мотивы,

и - мудрая - я позабуду тех,

кто умерли или доселе живы.

 

И я познаю мудрость и печаль,

свой тайный смысл доверят мне предметы.

Природа, прислонясь к моим плечам,

объявит свои детские секреты.

 

И вот тогда - из слез, из темноты,

из бедного невежества былого

друзей моих прекрасные черты

появятся и растворятся снова.

 

Булат Окуджава

После дождичка небеса просторны... (1985)

 

После дождичка небеса просторны,

голубей вода, зеленее медь.

В городском саду флейты да валторны.

Капельмейстеру хочется взлететь.

 

Ах, как помнятся прежние оркестры,

не военные, а из мирных лет.

Расплескалася в улочках окрестных

та мелодия - а поющих нет.

 

С нами женщины - все они красивы -

и черемуха - вся она в цвету.

Может, жребий нам выпадет счастливый:

снова встретимся в городском саду.

 

Но из прошлого, из былой печали,

как ни сетую, как там ни молю,

проливается черными ручьями

эта музыка прямо в кровь мою.

 

А эти стихи-песню мы просто часто в семье вспоминаем:

Владимир Высоцкий "Письмо в редакцию телепередачи "Очевидное-невероятное"

 

Дорогая передача! Во субботу чуть не плача,

Вся Канатчикова Дача к телевизору рвалась.

Вместо, чтоб поесть, помыться, уколоться и забыться,

Вся безумная больница у экрана собралась.

 

Говорил, ломая руки, краснобай и баламут

Про бессилие науки перед тайною Бермуд.

Все мозги разбил на части, все извилины заплел,

И канатчиковы власти колят нам второй укол.

 

Уважаемый редактор! Может лучше про реактор,

Про любимый лунный трактор? Ведь нельзя же, год подряд

То тарелками пугают, дескать, подлые, летают,

То у вас собаки лают, то руины говорят.

 

Мы кое в чем поднаторели - мы тарелки бьем весь год,

Мы на них уже собаку съели, если повар нам не врет.

А медикаментов груды - мы в унитаз, кто не дурак,

Вот это жизнь! И вдруг Бермуды. Вот те раз, нельзя же так!

 

Мы не сделали скандала - нам вождя недоставало.

Настоящих буйных мало - вот и нету вожаков.

Но на происки и бредни сети есть у нас и бредни,

И не испортят нам обедни злые происки врагов!

 

Это их худые черти бермутят воду во пруду,

Это все придумал Черчилль в восемнадцатом году.

Мы про взрывы, про пожары сочиняли ноту ТАСС,

Тут примчались санитары и зафиксировали нас.

 

Тех, кто был особо боек, прикрутили к спинкам коек,

Бился в пене параноик, как ведьмак на шабаше:

Развяжите полотенцы, иноверы, изуверцы,

Нам бермуторно на сердце и бермутно на душе!

 

Сорок душ посменно воют, раскалились добела.

Вот как сильно беспокоят треугольные дела!

Все почти с ума свихнулись, даже кто безумен был,

И тогда главврач Маргулис телевизор запретил.

 

Вон он, змей, в окне маячит, за спиною штепсель прячет.

Подал знак кому-то, значит, фельдшер, вырви провода.

И нам осталось уколоться и упасть на дно колодца,

И там пропасть на дне колодца, как в Бермудах, навсегда.

 

Ну а завтра спросят дети, навещая нас с утра:

Папы, что сказали эти кандидаты в доктора?

Мы ответим нашим чадам правду, им не все равно:

Удивительное рядом, но оно запрещено!

 

А вон дантист-надомник Рудик,у него приемник Грюндиг,

Он его ночами крутит, ловит, контра, ФРГ.

Он там был купцом по шмуткам и подвинулся рассудком,

А к нам попал в волненьи жутком,

С растревоженным желудком и с номерочком на ноге.

 

Он прибежал, взволнован крайне, и сообщеньем нас потряс,

Будто наш научный лайнер в треугольнике погряз.

Сгинул, топливо истратив, весь распался на куски,

Но двух безумных наших братьев подобрали рыбаки.

 

Те, кто выжил в катаклизме, пребывают в пессимизме.

Их вчера в стеклянной призме к нам в больницу привезли.

И один из них, механик, рассказал, сбежав от нянек,

Что Бермудский многогранник - незакрытый пуп Земли.

 

Что там было, как ты спасся?- Каждый лез и приставал.

Но механик только трясся и чинарики стрелял.

Он то плакал, то смеялся, то щетинился, как еж.

Он над нами издевался. Ну сумасшедший, что возьмешь!

 

Взвился бывший алкоголик, матерщинник и крамольник,

Говорит: Надо выпить треугольник. На троих его, даешь!

Разошелся, так и сыплет: Треугольник будет выпит.

Будь он параллелепипед, будь он круг, едрена вошь!

 

Пусть безумная идея, не решайте сгоряча!

Отвечайте нам скорее через доку-главврача.

С уваженьем. Дата, подпись... Отвечайте нам, а то,

Если вы не отзоветесь мы напишем в Спортлото.

Изменено 18 января, 2009 пользователем MargoШа

[KKK]

а вот Василий Федоров, один из моих любимых поэтов..и кое что из его творчества

 

Я жил - не заметил

Ни дня,

Ни причину,

Что первую мне

Прописала морщину.

 

Я жил - не заметил,

Пора спохватиться,

Что было мне двадцать,

Что стало мне тридцать.

 

Я жил - не заметил;

Заметив, не плачу,

Что много утратил,

Что больше утрачу.

 

Желанному счастью

Шагая на встречу,

Я, может быть,

Встретив его,

Не замечу.

 

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы в двух томах.

 

 

СКУЛЬПТОР

 

Он так говорил:

- Что хочу - облюбую,

А что не хочу - недостойно погони. -

Казалось, не глину он мнет голубую,

А душу живую берет он в ладони.

 

Ваятель,

Влюбленный в свой труд до предела,

Подобен слепому:

Он пальцами ищет

Для светлой души совершенное тело,

Чтоб дать ей навеки живое жилище.

 

Не сразу,

Не сразу почувствовать смог он,

Не сразу увидеть пришедшие властно:

И девичий профиль,

И девичий локон,

Капризную грудь,

Задышавшую часто...

 

Но тщетно!

И, верен привычке старинной,

Он поднял над нею дробительный молот

За то, что в душе ее - глина и глина...

За то, что в лице ее - холод и холод...

 

Нам жизнь благодарна

Не славой охранной,

А мукой исканий, открытьем секрета...

Однажды,

На мрамор взглянув многогранный,

Ваятель увидел в нем девушку эту.

 

Невольно тиха

И невольно послушна,

Она, полоненная, крикнуть хотела:

"Скорее, скорее!

Мне больно, мне душно,

Мне страшно!

И мрамор сковал мое тело".

 

- Не будешь,

Не будешь,

Не будешь томиться,

Ты видишь, как рад твоему я приходу! -

Схватил он резец,

Словно ключ от темницы,

И к ней поспешил,

Чтобы дать ей свободу.

 

Заспорил он с камнем,

Как с недругом ярым...

И, споря с тем камнем,

Боялся невольно,

Чтоб пряди не спутать,

Чтоб резким ударом

Лицо не задеть

И не сделать ей больно.

 

Из белого камня она вырывалась,

Уже ободренная первым успехом,

С таким нетерпеньем,

Что мрамор, казалось,

Спадал с ее плеч горностаевым мехом...

 

С тех пор,

Равнодушная к пестрым нарядам,

Легко отряхнувшись

От мраморных стружек,

Глядит она тихим,

Задумчивым взглядом

На мимо идущих веселых подружек.

 

На жизнь трудовую,

Чтоб здесь не стоять ей,

Она променяла бы долю такую.

Стоит и не знает она, что ваятель,

Блуждая по городу,

Ищет другую.

 

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы в двух томах.

Москва: Худож. Лит., 1970.

 

* * *

У моей

У любви,

У страсти

Больше нeт

Над тобою власти.

 

Власть ушла

В расцвете,

В богатстве,

Как уходит власть

В государстве.

 

Власть ушла,

И люди смеются:

Дескать, свергнут

Без революции.

 

Ты в каком-то

Чужом режиме,

Как чужая,

Ходишь с чужими.

 

Не боишься

Ты взгляда злого,

Не томишься

В любви

От слова.

 

Мне теперь

И любовь

И дружба

Как премьеру

Простая служба.

 

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы в двух томах.

Москва: Худож. Лит., 1970.

 

 

Людей не видя пред собой,

Не замечая в сквере лавочки,

По улице идет слепой,

Потрагивая землю палочкой.

 

Его толкнут,

Пройдут вперед,

И тотчас, торопясь вмешаться,

Какой-то зрячий призовет

Быть чуткими

И не толкаться.

 

Но слышу голос я его,

Негромкий в человечьем гуде:

- Толкайтесь... Это ничего...

Я буду знать,

Что рядом - люди.

 

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы в двух томах.

Москва: Худож. Лит., 1970.

* * *

Жизнь поэта

Не простая штука,

Если он страстями опален,

Жизнь поэта,

Да не жизнь, а мука,

Если он влюблен,-

А он влюблен.

 

Пошутил

Веселой эпиграммой,

Подмигнул звезде -

И мир разъят.

Вот уже ему

Семейной драмой,

Мировой трагедией

Грозят.

 

Милая моя,

Мы счастьем бредим

Большим,

Чем встречаем наяву.

В наших душах

Тысячи трагедий...

И еще одну

Переживу.

 

Федоров, Василий. Стихотворения и поэмы в двух томах.

Москва: Худож. Лит., 1970.

 

* * *

Боюсь не смерти я.

Нет, нет!

И не предсмертного мученья,

Боюсь до смерти отлученья

От увлечений юных лет.

 

Не то боюсь,

Что жизнь утрачу,

Но без любви и без огня,

Боюсь того, что не заплачу,

Когда разлюбишь

Ты меня.

 

Не страшно,

Что приду к излому,

Что стану нем и недвижим.

Страшней всего

Всему живому

Вдруг сразу

Сделаться чужим!

 

 

****

 

* * *

Нас развела

Ее несмелость.

Когда весь мир

Стонал в огне

И содрогался,

Так хотелось,

Чтоб кто-то

Думал обо мне.

 

О, равнодушье!

Пусть измает,

Но если тело

К телу вплоть,

То плоть твоя

Сама признает

Мою тоскующую Плоть.

 

Молил:

"Останься!"

Сердце стыло,

В крови гудел

Девятый вал.

Я заклинал

Рожденьем сына,

Землей и Небом

Заклинал.

 

Пусть будут

Муки и лишенья,

Пусть судят

Лживые уста.

Бог тоже шел

На прогрешенье

В рожденье

Своего Христа.

 

Роди мне сына!

Сны пророчат

Величие земле моей.

Мой сын на Небо

Не захочет,

Он вечно

Будет верен ей.

 

Он будет верен

Вере павших,

Своею смертью

Смерть поправших,

Он будет верен

Славе их

И верен

Чаяньям живых.

 

Просил,

Но умирало слово,

Исторгнутое из груди.

Вымаливал:

"Роди такого.

Ты можешь,

Ты должна.

Роди!"

 

Смысл

До жестокости суровый

Она в ответ

Вложила свой:

"Я вижу,

Как страдают вдовы.

Мне, милый,

Страшно стать вдовой".

 

Расстались мы,

И я не очень

Ее, пугливую, виню.

С тех пор

Среди достоинств прочих

В любви

Я мужество ценю.

 

***

Как цветы на заре,

Так и люди в любви хорошеют.

Неразгаданный взгляд

Мое вольное сердце потряс.

Руки пьяно, как хмель,

Оплели мою гордую шею,

И глаза почему-то

Нельзя оторвать мне От глаз.

 

Все гляжу и гляжу -

И никак не могу наглядеться.

Так в причудливом мире

Робеет душа новичка.

Вижу робость и зов,

Вижу юность и детство,

Опрокинутый мир,

Отраженный

В огромных зрачках.

 

Все гляжу и гляжу,

Оторваться не в силах

От веселых-веселых,

Бесовских во плясе кудрей,

От бесстыдно зовущих,

От страстно и сладостно милых:

Милых губ, Милых глаз

И летящих бровей.

 

Ну люби!

Ну люби!

От любви

Никуда нам не деться.

Ну люби же, люби!..

Я давно этой радости ждал.

Мы одни. Никого.

Убежало стыдливое детство.

Страх метался в заре

И за краем земли пропадал.

 

***

 

От любимой

Надо уезжать,

Надо убегать

От нелюбимой

Для любимой

Будешь дорожать,

К нелюбимой сбросишь

Долг свой мнимый.

 

Нелюбимую

Надежд лишай,

Убивай все поводы

К возвратам.

Благородством

Жить ей не мешай,

Убежав,

Останься виноватым.

 

Хладным сердцем

Не расплавить лед.

Все равно

Испрошенная ласка

По весне от сердца отпадет,

Как сырая

Зимняя замазка.

 

* * *

Прощай!

Нам слез не лить

От горя и отчаянья.

Быть нежной,

Доброй быть

Не надо на прощанье.

 

Прощай!

Не буду ждать,

Не ждать - душе честнее.

Не надо целовать,

Пусть сердце очерствеет.

 

Надеждой

Не делись,

Оставь без лишней ноши,

Хорошей не кажись,

Останься нехорошей!

 

Так можно Все внушить,

Поверить в святость ада,

А люди будут жить

И думать:

Так и надо.

Изменено 17 января, 2009 пользователем KKK

[myarga]

ККК... Ну,знаете.... Здорово. До слез трогает. Я вас понимаю.

[Егор]

По-моему, он в этом стихе больше Маяковскому подражает...

А я в "хм, в одном ряду" еще Высоцкого, Окуджаву, Ахмадуллину, Пастернака люблю... :wink:

 

Маргоша, вы как всегда правы. Конечно, Маяк просто прёт из него. Ведь ВВ фюрер ЛеФов. Но всё равно Шершеневич замечательный поэт. Мне нравятся его эксперименты с формой. Очень эмоциональная поэзия.

А насчёт моего "хм" иронизировать не надо. Решетова с Блоком в один ряд поставить не могу. Хоть и говорят, что сравнивать не корректно, но всё ж волей-неволей..

Этот стих Ахмадуллиной услышал в песенном варианте ещё в юности, был сражён наповал, сам не понимая почему. Стихами в то время не интересовался, считая их глупостью. Да, волшебная сила искусства.

А Высоцкий...Что тут скажешь..Коментарии излишни..Вся юность под его песни. Окуджава и Пастернак для меня пришли гораздо позже, через полжизни. Так сказать по мере взросления.

Изменено 18 января, 2009 пользователем Егор

[MargoШа]

Не то боюсь,

Что жизнь утрачу,

Но без любви и без огня,

Боюсь того, что не заплачу,

Когда разлюбишь

Ты меня.

Меня, ККК, вот эти строки почему-то тронули больше всего. А стихи, действительно, прекрасные. Еще раз повторюсь.

 

Егор, что вы, я не иронизировала. И не думала даже. Но я, когда перечисляю любимых поэтов, не выстраиваю их "по росту". Я просто люблю, каждого - по-своему. Мне как филологу, пусть не по профессии, только по образованию, не "к лицу" как-то выбирать из великих поэтов "любимчиков".

Талант Блока гораздо более признан, а талант Решетова уже, простите, заюзан нашими березниковскими "любителями поэзии" и "культурных брендов". А ведь этот поэт, действительно, уникален. И поэзия его чистейшая и очень искренняя.

[Егор]

Меня, ККК, вот эти строки почему-то тронули больше всего. А стихи, действительно, прекрасные. Еще раз повторюсь.

 

Егор, что вы, я не иронизировала. И не думала даже. Но я, когда перечисляю любимых поэтов, не выстраиваю их "по росту". Я просто люблю, каждого - по-своему. Мне как филологу, пусть не по профессии, только по образованию, не "к лицу" как-то выбирать из великих поэтов "любимчиков".

Талант Блока гораздо более признан, а талант Решетова уже, простите, заюзан нашими березниковскими "любителями поэзии" и "культурных брендов". А ведь этот поэт, действительно, уникален. И поэзия его чистейшая и очень искренняя.

 

Маргоша, что-то тут мы не понимаем друг друга. Я же ведь упомянул о корректности. И знаю, что "к лицу" что "не к лицу". Маргоша, езус мария, вот и вы полезли за дипломом. Никто ж не сомневается в вашей компетентности..Пока, по крайней мере. Вкус у вас хороший.. как у балерины. И вообще, вы мне нравитесь всё больше и больше...как филолог.

Уникальность Решетова..как посмотреть..любой поэт..человек..уникален. Действительно, действительно. "Заюзан", хм, Пушкин тоже "заюзан" уж так "заюзан", ан не тускнеет вот. "Чистейшая", "очень искренняя". Маргоша, вы уж простите меня, но всё это напоминает мне эпитеты из хрестоматий. Насчёт поэтической искренности можно потолковать, поспорить. Я не говорю, что поэты лгуны, а то и меня в лжецы запишете, но...как быть с творческим вымыслом. Ваще, что есть искусство..Вопрос сложный и ответы на него неоднозначны. Вернее, уже сами ответы являются искусством.

Вобщем, закругляюсь с трёпом, ибо надо ехать в Романово, в йордань. Крещение, сам бог велел. Вы не увлекаетесь купанием в проруби?

[MargoШа]

Егор, вы меня обижаете! Я вовсе не хотела вас поддеть и тем более, выставить себя знатоком великим, филологом. Вы какие-то подтексты в моих словах ищете, а их нет просто. Я просто пояснила, почему этих поэтов ставлю в одном ряду. Всего лишь. Ни вас не хотела задеть, ничего дурного, в общем, не задумывала.

Вы мне тоже нравитесь. Я это искренне говорю. Вот они, слабости Интернета: здесь передать мысль еще более сложно, чем в живом общении, когда глаза собеседника видишь...

Пусть вам мои эпитеты кажутся заюзанными, христоматийными, но это не отменяет их изначального смысла и моего чувствования творчества поэта. Простите за неоригинальность. Спорить, конечно, не буду. Вообще я как-то после этого вашего поста вас боюсь. И дверцы могу закрыть... Максималист недавно советовал объятья запахнуть, чтобы никто не обидел. Может, он прав?

Я обливаюсь холодной водой и съездить на Крещение хотела, но... болею. Похоже, без колес не обойтись. Удачи!

[Егор]

Егор, вы меня обижаете! Я вовсе не хотела вас поддеть и тем более, выставить себя знатоком великим, филологом. Вы какие-то подтексты в моих словах ищете, а их нет просто. Я просто пояснила, почему этих поэтов ставлю в одном ряду. Всего лишь. Ни вас не хотела задеть, ничего дурного, в общем, не задумывала.

Вы мне тоже нравитесь. Я это искренне говорю. Вот они, слабости Интернета: здесь передать мысль еще более сложно, чем в живом общении, когда глаза собеседника видишь...

Пусть вам мои эпитеты кажутся заюзанными, христоматийными, но это не отменяет их изначального смысла и моего чувствования творчества поэта. Простите за неоригинальность. Спорить, конечно, не буду. Вообще я как-то после этого вашего поста вас боюсь. И дверцы могу закрыть... Максималист недавно советовал объятья запахнуть, чтобы никто не обидел. Может, он прав?

Я обливаюсь холодной водой и съездить на Крещение хотела, но... болею. Похоже, без колес не обойтись. Удачи!

 

Маргоша,маргоша, ну что это за разговор. Как две барышни- гимназистки. Какие-то обиды,"я вас боюсь", "спорить не буду"...Надо спорить, в этом вся соль. И что это за шантаж- "дверцы могу закрыть" ? Никто вас не заставляет делать что вам неприятно. По-моему, мы прекрасно обменивались мнениями, потом начались какие-то странные рефлексии...Давайте не будем уподобляться неврастеникам, впадающим в кому от невпопад сказанного слова.

И вообще, у меня хорошее настроение, я искупался в проруби, причастился водкой и всем желаю только счастья.

[KKK]

Товарищи давайте в веточке о поэзии говорить, а не расшаркиваться друг перед другом. Егор..спор ради спора правраhsается в базар.. вы высказали свое мнение - понятно, переубеждать кого то не надо..а вот аргументировать свою точку зрения вам надо....прилагательными вообще ползоватся опасно если они не рашифрованы..вот к примеру.."она красивая"..а почему?? у вас одно понятие о красоте у кого то другое.. а вот если вы скажете она красивая потому что у нее голубые глаза, длинные волосы и курносыи нос..то люди поимут по краинеи мере ваше представление о красоте и уже их дело согласиться или нет.. принтять/ не принять..вот и тут..вы пишите он типа пишет "а ля" Маяковский а где факты...хоть бы цитату привели и сравнили ее с чем нибудь от Маяковского..а вообще лучше стихи бы выставляли а люди читали..полезнее было бы..

[Егор]

..вот и тут..вы пишите он типа пишет "а ля" Маяковский а где факты...хоть бы цитату привели и сравнили ее с чем нибудь от Маяковского..а вообще лучше стихи бы выставляли а люди читали..полезнее было бы..

 

Факты? Это как же? Встречаются такие фразы у Маяк. или нет? Математически посчитаем размер и сравним, аналогичен ли он метрам ВВ? А может произведём наложение текста или ещё какую-нибудь экспертизу?

А как вообще сравнивать стили? Посоветуйте? А?

Вот, к примеру, в боксе. Два боксёра, две манеры. Проводим хронометраж. Даа, оба на двадцатой секунде второго раунда вступают в ближний бой, проводят апперкот правой и входят в клинч. Делаем вывод- манеры одинаковые. Так что ли?

Поэзия ассоциативна, во многом строится на ощущениях. Если у вас ощущения другие, то вот об этом давайте и поспорим. И смыслы могут нами разные улавливаться. В этом и заключается обсуждение. И я любое своё прилагательное могу "расшифровать", если потребуется. Но если не просят, значит согласны?

Странно, "лучше б выставляли, а люди читали..полезнее было бы.." А может ещё упростить. Ссылки просто давать, да и всё. К примеру, Ахматова , книга такая-то, стих такой-то. И, ноу коммент.

[MargoШа]

Спорить я, действительно, не буду. Просто уточню. Филологу не к лицу выбирать из лучших. Вот, что я хотела сказать.

Шантажировать тоже не хотела. Бог с вами! Выражайте свои мысли сколь угодно грубо. Даже в ветке о поэзии.

Грубость, к сожалению, не относится к моим любимым формам проявления эмоциональности. (Может, я и впрямь невростеник?) Пожалуйста, постарайтесь "невпопад сказанных слов" со мной произносить поменьше. Они меня царапают. И потом, кому, как ни вам, должен быть понятен вес этого самого слова! Вот, что я хотела сказать.

Хотя вышеупомянутый Маяковский в своей грубости мог быть очень нежен, и трогателен, и раним, и красив! Вернемся к поэзии (Спасибо, ККК! Вы как всегда мудры и рассудительны!):

Это мой любимый отрывок ("Облако в штанах"):

 

Вы думаете, это бредит малярия?

 

Это было,

было в Одессе.

 

"Приду в четыре",- сказала Мария.

Восемь.

Девять.

Десять.

 

Вот и вечер

в ночную жуть

ушел от окон,

хмурый,

декабрый.

 

В дряхлую спину хохочут и ржут

канделябры.

 

Меня сейчас узнать не могли бы:

жилистая громадина

стонет,

корчится.

Что может хотеться этакой глыбе?

А глыбе многое хочется!

 

Ведь для себя не важно

и то, что бронзовый,

и то, что сердце - холодной железкою.

Ночью хочется звон свой

спрятать в мягкое,

в женское.

 

И вот,

громадный,

горблюсь в окне,

плавлю лбом стекло окошечное.

Будет любовь или нет?

Какая -

большая или крошечная?

Откуда большая у тела такого:

должно быть, маленький,

смирный любеночек.

Она шарахается автомобильных гудков.

Любит звоночки коночек.

 

Еще и еще,

уткнувшись дождю

лицом в его лицо рябое,

жду,

обрызганный громом городского прибоя.

 

Полночь, с ножом мечась,

догнала,

зарезала,-

вон его!

 

Упал двенадцатый час,

как с плахи голова казненного.

 

В стеклах дождинки серые

свылись,

гримасу громадили,

как будто воют химеры

Собора Парижской Богоматери.

 

Проклятая!

Что же, и этого не хватит?

Скоро криком издерется рот.

Слышу:

тихо,

как больной с кровати,

спрыгнул нерв.

И вот,-

сначала прошелся

едва-едва,

потом забегал,

взволнованный,

четкий.

Теперь и он и новые два

мечутся отчаянной чечеткой.

 

Рухнула штукатурка в нижнем этаже.

 

Нервы -

большие,

маленькие,

многие!-

скачут бешеные,

и уже

 

у нервов подкашиваются ноги!

 

А ночь по комнате тинится и тинится,-

из тины не вытянуться отяжелевшему глазу.

 

Двери вдруг заляскали,

будто у гостиницы

не попадает зуб на зуб.

 

Вошла ты,

резкая, как "нате!",

муча перчатки замш,

сказала:

"Знаете -

я выхожу замуж".

 

Что ж, выходите.

Ничего.

Покреплюсь.

Видите - спокоен как!

Как пульс

покойника.

Помните?

Вы говорили:

"Джек Лондон,

деньги,

любовь,

страсть",-

а я одно видел:

вы - Джоконда,

которую надо украсть!

И украли.

 

Опять влюбленный выйду в игры,

огнем озаряя бровей загиб.

Что же!

И в доме, который выгорел,

иногда живут бездомные бродяги!

 

Дразните?

"Меньше, чем у нищего копеек,

у вас изумрудов безумий".

Помните!

Погибла Помпея,

когда раздразнили Везувий!

 

Эй!

Господа!

Любители

святотатств,

преступлений,

боен,-

а самое страшное

видели -

лицо мое,

когда

я

абсолютно спокоен?

 

И чувствую -

"я"

для меня мало.

Кто-то из меня вырывается упрямо.

 

Allo!

Кто говорит?

Мама?

Мама!

Ваш сын прекрасно болен!

Мама!

У него пожар сердца.

Скажите сестрам, Люде и Оле,-

ему уже некуда деться.

Каждое слово,

даже шутка,

которые изрыгает обгорающим ртом он,

выбрасывается, как голая проститутка

из горящего публичного дома.

Люди нюхают -

запахло жареным!

Нагнали каких-то.

Блестящие!

В касках!

Нельзя сапожища!

Скажите пожарным:

на сердце горящее лезут в ласках.

Я сам.

Глаза наслезненные бочками выкачу.

Дайте о ребра опереться.

Выскочу! Выскочу! Выскочу! Выскочу!

Рухнули.

Не выскочишь из сердца!

 

На лице обгорающем

из трещины губ

обугленный поцелуишко броситься вырос.

 

Мама!

Петь не могу.

У церковки сердца занимается клирос!

 

Обгорелые фигурки слов и чисел

из черепа,

как дети из горящего здания.

Так страх

схватиться за небо

высил

горящие руки "Лузитании".

 

Трясущимся людям

в квартирное тихо

стоглазое зарево рвется с пристани.

Крик последний,-

ты хоть

о том, что горю, в столетия выстони!