Ося Беленький
Домик
В этом домике славном – прихожая, комнатки /три/,
он снаружи не очень большой, но просторный внутри,
в нём на стенах обои приятного нежного цвета,
на полу замечательно-прочный дубовый паркет,
из окошечек /круглых/ сквозь тюль пробивается свет,
и повсюду расставлены в рамках изящных портреты.
Есть кладовка /забиты припасами плотно шкафы/,
есть в гостиной красивый камин, две удобных софы,
пара кресел под выгнутой длинною шеей торшера,
стеллажи, на которых блестят корешками тома
приключенческих книг /для души/ и иных /для ума/,
есть сервант, где хранятся ликёры, коньяк и мадера.
В чудной спаленке /подле кроватки/ мягчайший палас,
замолчавшие ходики /стрелки запнулись за «час»/,
на старинном трюмо /беспорядок/ флаконы с духами,
пара пудрениц, тюбик с помадой, корзинка с шитьём,
симпатичный пузатый графинчик с лимонным питьём,
на придвинутом стульчике чёрный халат с петухами.
Здесь на кухоньке пахнет приятно кофейным зерном,
и ватрушками, кружки на полках стоят кверху дном,
подоконник с геранями алыми, чайник на плитке.
К козырьку над крылечком по ниткам взвивается хмель,
в аккуратно покрашенной дверце прорезана щель
и в неё по утрам доставляется почта улитке…
© Copyright: Ося Беленький, 2009
Свидетельство о публикации №1908076838
Борис Бергин
Положи меня нА сердце как печать
Положи меня нА сердце как печать, перстнем нА руку , мой невозможный август,
Рухнуло небо, державшееся на моих плечах, затормози мгновение , сумасшедший Фауст.
В чашу с темным вином - несоленый хлеб, тело ломимое ныне примите, едите...
В непереписанной намертво книге судеб - наискосок : " никогда не звони Маргарите".
Рукописи знаю, что не горят, но в отражениях можно закрыть страницу,
Птицы растрепанные почему летят, через осколки неба, через твои ресницы...
Ты так хотела желтых всегда цветов, а у меня одуванчики да подсолнух,
Гретхен, ты знаешь, я к боли уже готов, лишь подожду , когда слезы твои подсохнут.
Чтобы потом по нехоженой по степи , там где горчат времена навсегда полынью...
Гретхен не плачь, лучше ляг поспи, я над тобой беду разведу , раздвину...
Не говори это слово мне, не говори , не повторяй мое - ныне будет присно,
Выбери мне - пред тобой две мои зари, так на которой? и все не имеет смысла.
Не обрывай мои строки, мою печаль, яблоко падает в пыль из твоей ладони.
Положи меня нА сердце как печать , так глубоко, чтоб потом никогда не помнить.
© Copyright: Борис Бергин, 2010
Свидетельство о публикации №11008164817