Жестокие детские игры

[Ирина Perevozchikova]

Жестокие детские игры

 

***

Летняя пора на даче. Август.

Запах пирогов несётся вдаль.

Наш сосед – красивый светлый мальчик,

Сам с собою в классики играл.

Камешек толкнёт и скачет быстро,

Он своей игрою увлёчён.

«Ой, смотрите – девочка Иришка!»

Вдруг услышал сзади за спиной.

«Эти игры для девчонок только!

Ты девчонка? Скажешь «да» – побьём!»

Петька Мухин превосходством гордый

Нависал, как коршун над птенцом.

«Хочешь с нами? Мы в войну играем!»

Так сказал, а сам глядит хитро.

«Мы тебя в войнушку принимаем,

Будешь фрицем! Что, тебе слабо?»

«Ладно, буду» – мальчик улыбнулся.

«Что я должен делать, говори?»

Петька пальцем ткнул и засмеялся:

«Согласился сам, теперь смотри!»

Ухмыльнувшись, зашагал в развалку,

Увлекая «фрица» за собой….

Без испуга шёл мой светлый мальчик

Вслед за босоногою толпой….

 

***

Берег Волги солнце согревает,

Чайка, тронув чуть волну, кружит.

С широко открытыми глазами

Светлый мальчик на песке лежит.

Он не сломлен, нет, не победим он,

Тайну он не выдал, он не смог.

И теперь из головы струятся

Капли крови на речной песок.

А неподалёку в исступлении

Кучка пацанов стоит. Без слов

Всё понятно, всё теперь известно

Для отважных «русских» пареньков.

И никто не помнит, кто был первым.

После крика: «Ну-ка фрица бей!»,

В чьих руках внезапно оказались

Парочка увесистых камней?

Их найдут. Пожурят и отпустят.

Не закроют, нет – года не те.

Вырастут они и разлетятся,

Вряд ли вспомнят о былой беде.

Только мать того, кто тайн не выдал,

Будет вечно помнить лица тех,

Кто поклонник был жестоких игр,

Кто «по головам шёл» за успех.

 

 

***

Годы пролетают без остатка,

И, уже, наверно, дети тех,

Пришивают свастику к рубашкам

И «Ату!» горланят громче всех.

Избивают инородцев рьяно,

Ратуя за чистоту кровей.

Не вникают, их мозги с изъяном,

В древнюю историю корней.

 

***

Нет в России больше «чистой» крови,

В ней коктейль замешан за века!

Триста лет под игом из Монголии,

Церкви византийская рука.

Прусаки, голландцы и французы –

Лучшие придворные Петра,

Польские паны, князья из Грузии,

Всем ингредиентам нет числа….

Можно долго и без всякой пользы

Книги по истории листать.

И в России, да и во всём мире,

Касты есть – по пальцам сосчитать.

Это просто: есть святые люди,

Доброты немыслимой полны!

Есть другие, не сказать бы грубо,

Звери и отродье сатаны!

И к чему теперь искать виновных?

Жизнь и время, больше ничего,

Виноваты в том, что в нашей крови

Много так намешано всего….

Сколько будет в жизни «Светлых», «тёмных»,

«Голубых» и в крапинку мастей,

Сколько бродит «красных» и «зелёных»

На просторах Родины моей.

И нельзя, чтоб снова повторялись

Прошлого нелестные часы.

В нашей есть истории мгновенья,

Стыдно мне за них до красноты!

Был ГУЛАГ, фашизм, Чечня, теракты,

А теперь скинхеды и расизм.

Ничего не стоит, всем понятно,

Наша драгоценнейшая жизнь….

 

***

Каждый день стоит она над Волгой,

Вытирает слёзы рукавом,

Проклинает детскую жестокость,

Жизнь прервавшую тем августовским днём.

 

2007 год