Реальное

[Георг]

Старый клоун

 

 

Я в зеркало гляжу – и в струпьях амальгама,

Покажет незнакомо – знакомое почти,

Себя я не сужу, морщины, словно шрамы.

Я – неразумный гомо, и сапиенс, учти.

 

О личном не сейчас – секрет Полишинеля.

Я штрихелем гравера закончу образ свой,

И, прошлым не кичась, исчезну на неделю,

Запрячу словно вора – я сам себе конвой.

 

Пустою калитой – душа, как не тряси.

И будто бы во сне, зову тебя, немой.

Вдруг звякнет золотой – девчонка-травести,

Заполнит душу мне, дополнит образ мой...

 

 

 

 

А только нет...

 

 

Казалось на века, да только нет,

Мы, надрывая спину, строим храмы,

Хоть иногда очиститься от срама

И ненадолго Богу дать обет.

 

Видны в окно кресты и купола,

А в сердце снова от чего-то пусто,

Закусываем квашеной капустой,

У скудного сиротского стола.

 

И наизнанку вывернуты рвотой,

И чем возможно прикрывая срам,

Несем свои никчемные заботы,

Переложить на Бога плечи, в храм...

 

 

 

Двуликий

 

 

И что для нас двуликий Янус?

И очень мал и так велик –

Сейчас мы каждый многолик

И лжив, как старый Нострадамус…

 

А время речкою бежит,

Как в памяти друзей останусь?

Живет во мне двуликий Янус,

Да так, что невозможно жить…

 

 

 

Засохшая герань

 

На подоконнике засохшая герань –

Стыдом, икающим во мне и вне,

Вину пытаюсь утопить в вине,

Пока кемарит остальная рвань.

 

И попугай голодный, в клетке мятой –

По возрасту мне в дедушки годится,

Приветствует меня веселым матом –

Ты сдох вчера, пытаешься родиться?

 

Разбей окошко, рученьки изрань –

Давно болят на совести мозоли.

Быть может, я и чахлая герань

Раздышимся и оживем на воле…

 

 

 

 

Слышу звуки…

 

 

Далеко, небывало давно,

слышу звуки невнятные тризны.

Всё, от мира в себе, неожиданно

мучаясь, выблевав.

Не хожу, а кантуюсь углами упрямо

по кругленькой жизни.

Неподъемно-тяжелый и скучный,

и мудрый, как библия.

 

По экватору жизнь обойти

и вернуться убогим к порогу?

Шаг шагну, спотыкаюсь до крови –

колдобина, меридиан.

Жизнь до дыр залистав и отчаянно

каясь, я прячусь от Бога.

И не трагик никак, преднамеренно

комедиант…

[GreyBeard]

#-o

 

«Янус с Нострадамусом и чудо на подоконнике...»

 

Закусываем квашеной капустой,

И важно, чтобы в наших погребах.

По жизни, никогда не стало пусто.

(И не было бы пусто в головах.)

 

И слышим часто звук, тяжелый, скучный,

Неужто этот звук идёт с Небес..?

''Не прячьтесь'', говорит нам голос звучный,

Ведь одиночество - гораздо больший стресс...

 

Держу в руке осколок с амальгамой,

Морщины, тусклый взгляд и старый шрам.

И предстаёт туманной Фудзиямой,

Мой личный поэтический ашрам.

 

Как пересечь душе судьбы экватор..?

Пройти колдобины, найти меридиан..?

И Homo Futurus-ом стать когда-то..,

В просторах космоса увидеть марсиан..?

 

И охранять заветный ключ, как Янус,

И солнце не пускать на небеса?

Предсказывать судьбу, как Нострадамус?

Творить себе тихонько, чудеса...

 

Ох, вот что сотворил стакан вина...

Я со стаканом грежу у окна...

Пускай стиха концовка не видна,

Вина в том не моя, а лишь - вина...

 

Но, что это, на подоконник глянь..!

(Я пью вино, но вовсе я не пьянь...)

Пока кемарит остальная рвань,

Цветёт на подоконнике герань!!!

 

:smile:

[Георг]

До нервов…

 

Стремится каждый, новый век,

Мне ничего не предложив,

Содрать с меня до мяса кожу.

И я, две тыщи лет прожив,

До нервов оголен похоже,

Как липы ствол, до самых век.

 

Обычный, слабый человек,

Избавь от этой доли Боже –

Не так я предан, как Иов.

И новый, подступивший Век,

Меня – «шагреневую кожу»,

Растягивает, вновь и вновь.

 

Дружба

 

 

Куря по затяжке, одну папироску –

Одни в этом старом, потрёпанном мире,

Сидим и глядим на заката полоску,

И тень на песке наших плечь много шире.

 

Не верил ни сказкам, ни мифам, ни былям,

В одно я отчаянно, трепетно верил –

Друзьями с тобой неразлучными были,

Дружить так не могут ни птицы, ни звери.

 

И осенью как-то, ночуя в болоте –

Дрожа, промочившись до самой мошонки,

Мы водкою грелись и хлебом с тушенкой –

Нормально, не ныли – рыбалка, охота…

 

Никто нашей дружбы порушить не смеет –

Случалась разлука – спешили домой,

Да только Наташку увижу – немею,

И друг замечаю, надолго немой…

 

Потрёпанный мир непривычно жесток –

Быть может, напишет кому-то Наташка?

Я завтра на Север, мой друг – на Восток,

Любовью не делятся, брат, на затяжки…

[GreyBeard]

Всё - интересное... (Странно, что ''рецензенты'' не высказывают мнение...)

[Айлавью]

Странно, что ''рецензенты'' не высказывают мнение...

 

Может, просто нет слов?...

[Dymdym]

У "злобных критиков" всегда найдутся "добрые" слова.

Стихотворения, безусловно, интересны. Но , сыры, на мой взгляд. Автор мало заботится о шлифовке, поэтому постоянно запинаешься о мелкие несуразности.

Например, "заполярный день" летом очень даже долог (солнце вообще не садится).

"..оголен..до самых век.."? Непонятно.

Ну, и ещё несколько смысловых неточностей, вызванных недоработкой пунктуации. "Щитильней надо, щитильней..."

[Айлавью]

Хочется возразить, но не буду. Просто скажу свое мнение. Мне кажется, что некоторые мелочи и нестыковки в стихах(в хороших стихах) простым обывателем остаются незамечены. Они видны, скорей всего, профессиональным критикам. Проверено - простой читатель оценивает так- понравилось, не понравилось.

Нет, я совсем не призываю писать, как чукча - что вижу, то пою и пою, как хочу... Но иногда, мне кажется, сырой овощ, полезней термообработанного...

Это мое мнение (и оно не меняется уже много лет) ...:)

[Dymdym]

Я отнюдь не профессиональный критик (не льстите :wink: ). Такой же "простой обыватель".

Просто читал немало хороших стихов (местных авторов, в том числе) и сравниваю.

[Айлавью]

Я отнюдь не профессиональный критик (не льстите :wink: ). Такой же "простой обыватель".

Просто читал немало хороших стихов (местных авторов, в том числе) и сравниваю.

Вот уж этого вообще не понимаю! Как можно сравнивать стихи? Это, как сравнить двух человек...этот хуже, тот лучше? Они просто другие! (я опять же, про стихи, про хорошие стихи, а не про набор фраз с одинаковыми окончаниями):)

[Dymdym]

Как можно сравнивать стихи?

А как иначе? "Всё познается в сравнении" (извините за банальность).

[dis]

хм... кстати, сравниваем же людей... тот - хороший, другой - плохой... есть критерии, по которым мы это определяем...

по стихам ничего не скажу, не люблю несколько стихотворений в одной теме...

[kudryashka]

У "злобных критиков" всегда найдутся "добрые" слова.

Стихотворения, безусловно, интересны. Но , сыры, на мой взгляд. Автор мало заботится о шлифовке, поэтому постоянно запинаешься о мелкие несуразности.

Например, "заполярный день" летом очень даже долог (солнце вообще не садится).

"..оголен..до самых век.."? Непонятно.

Ну, и ещё несколько смысловых неточностей, вызванных недоработкой пунктуации. "Щитильней надо, щитильней..."

На вкус попробуйте стихи,

Попробуйте слова на сочность.

Раздвиньте звуками мехи,

Проверьте эту жизнь на прочность!!

[Георг]

Я вас люблю

 

 

Я втоптан этим веком в грязь по плечи.

Как я люблю и ненавижу мир…

Как часто, стадом собираясь, вече,

Трясет овчину-правду всю из дыр.

 

И хмурится всевидящий Владыка,

Не одобряя этих слов моих –

Мне водки не с кем выпить на двоих!

Любой, и трезвый пусть, не вяжет лыка.

 

Я к миру повернулся, мне казалось,

Да нет – седалища, затылки, спины.

Я вас люблю! Почти до половины –

Жалея вас… Бездонна моя жалость.

 

 

 

 

 

 

 

Вернулся

 

Резина лысая, сырой асфальт,

Педаль до полика, и продолжаю жать,

Мотор орет – кастрированный альт,

Бегу, да от себя не убежать.

 

Водою грязной сточного кювета

Хлестнут воспоминанья по плащу,

Сегодня я в поэты окрещусь,

По борту Блока и по фене Фета.

 

Вернулся в этот мир чуть-чуть дрожа,

А в луже – приоткрывшемся оконце,

Мне лыбится уже обмылок солнца.

Вернулся… От себя не убежать.

 

 

 

 

 

И радует…

 

 

Бреду. Куда? Устало и лениво,

Плащом цепляясь за ночную мглу,

И точки сигарет на том углу,

Где круглосуточно торгуют пивом.

 

Из пачки мятой выну сигарету,

И прикурю от чьей-то зажигалки –

Так, алкаши – худы, полураздеты,

Вам закурить? Курите, мне не жалко…

 

Иду домой, ты ждешь меня, быть может.

Да нет, я точно знаю, ждешь как прежде.

И что мне сердце повседневно гложет?

И радует неясною надеждой.

 

А стыд какой! Себя я не прощу –

Ночною мглой цепляет по плащу…

[kudryashka]

даже не знаю, что сказать... двоякое впечатление

[Георг]

Болото

 

 

Ковром, цветастое болото –

Брусника, клюква и морошка

И приоткрытое окошко –

Бочаг со светлою водой.

В него заглядывает кто-то –

Ольха в серебряных сережках,

Кулик бежит на тонких ножках

И плачет где-то козодой.

 

Ушло коротенькое лето…

Я воздержусь, курить охота,

А головастики – пехота

Мне атакуют сапоги.

И мошка, не видать не зги,

Вокал лягушек близко где-то,

Что за чудесная планета?

И нет красивее. Болото…

 

 

 

 

 

Выше?

 

 

Сосулькой битой рифма на асфальте,

Строку пишу ворованной капелью,

И зазвучит она Башмета альтом,

И Ростроповича виолончелью.

 

Очищу золото от грязи-шлама

И пусть звенит и не дает покоя,

Строкою горькою Шаламова Варлама,

Высоцкого неистовой строкою.

 

И снова, громче крика, шепчет в спину –

Не избежать завистливой молвы.

Себя истратил я лишь вполовину,

Сутулясь – выше на полголовы.

 

 

 

 

 

Почил…

 

 

Умру я триста лет назад?

Умру я триста лет вперед?

Сухие промокнет глаза –

Лукавый, творческий народ.

 

И соберутся полтора,

А может сразу два поэта,

И даже бритые с утра,

И странно трезвые при этом.

 

И повезут сиротский гроб,

Жалея рук, жалея ноги,

И мой тысячелетний горб

Не распрямится по дороге.

 

Стопу неизданных стихов –

Петлей, как по рукам, резинкой -

Поэт, ты мертв? Бывай здоров!

Мы на поминки…

 

* * *

Похмелье... Снова на бобах

И совесть колет, феминистка,

Как будто острой зубочисткой

В изношенных, больных зубах.

А все ли в жизни песни спеты?

Напев печальный при свечах,

Как на опущенных плечах

Воспоминаний эполеты

И многочисленной из рас

Скрипя зубами и не каясь

Мы умираем, похмеляясь

В сырых колодцах теплотрасс.

А причесавший по науке

Всю жизнь общественной гребенкой

Умрет, пресытившись, ребенком

Испортив что-то в детях, внуках.

[Георг]

Примирение

А как все начиналось – сказка, быль,

Как замечательно, ты помнишь было?

И я тогда, мне кажется, любил,

И ты, мне кажется, тогда любила.

А мне уже немного за полста,

По метрике, да только я не верю,

А жизнь – немерянная чертова верста,

И я уйду, закрыв тихонько двери.

Нам тесно на одном материке –

Уйти и возвращаться мне привычно.

Да что я на весь мир о нашем, личном.

Старушка, не забудь о старике.

Иду я заполночь, давно уже полшага,

Грохочет тишина, стучится в темя,

И затопила все ночная темень,

И только крейсером вдали моя общага.

Ты ищешь примирения, я вижу –

Никак мы не поделим шар земной.

Я попрошу тебя – живи со мной,

А ты прошепчешь мне – подвинься ближе.

[GreyBeard]

даже не знаю, что сказать... двоякое впечатление

 

А всё равно.... Автор вполне самодостаточен, зрел..., :-k и наиболее вероятно, его ничьё мнение и не интересует...

И наверное..., это даже неплохо... #-o

[kudryashka]

А всё равно.... Автор вполне самодостаточен, зрел..., :-k и наиболее вероятно, его ничьё мнение и не интересует...

И наверное..., это даже неплохо... #-o

я это тоже уже поняла

[GreyBeard]

Так что, просто пожелаем автору (и другим тоже) - творческих успехов, и почаще выкладывать свои опусы в Сеть.

[Георг]

Я вас люблю

 

 

Я втоптан этим веком в грязь по плечи.

Как я люблю и ненавижу мир…

Как часто, стадом собираясь, вече,

Трясет овчину-правду всю из дыр.

 

И хмурится всевидящий Владыка,

Не одобряя этих слов моих –

Мне водки не с кем выпить на двоих!

Любой, и трезвый пусть, не вяжет лыка.

 

Я к миру повернулся, мне казалось,

Да нет – седалища, затылки, спины.

Я вас люблю! И обе половины –

Жалея вас… Бездонна моя жалость.

 

 

 

 

Я жив уже

 

 

А сон-действительность мне корчит рожи,

На тонкой нити-паутине жизнь повисла,

Пытаясь удержать остаток мысли,

Я рвусь наружу через поры кожи.

 

Лоскутный сон – из Дюрера картина

Среди огня и копоти и пара,

Забылась сном коротким гильотина,

И просыпается о позвонки ударясь.

 

Далёко сердце – тихой жизни зуммер

И в мироздании родном-малознакомом –

Я жив уже? Вчера, я помню, умер,

Я буду дёгтем, ворванью, назёмом…

[Георг]

Быть может

 

 

Птицей день пролетел, схоронилося солнце,

Нескончаемы ночи, коротки вечера,

Заглянуть на минуточку в детство-оконце,

Мне бы снова не глядя шагнуть во вчера.

 

Не ищу ничего, все уже растерял,

С неба снова звезда мне мигнет виновато,

Я, наверно, любил и, наверно, не врал,

Только память о том – привкус сахарной ваты.

 

Я свободен давно и давно в кандалах,

Ничего не ищу, раздарю, что осталось.

Пусть одобрит Христос и, быть может, Аллах,

Пусть оставят надежды мне самую малость.

 

Я уже не красив, жаль, конечно, немного,

Да не красят совсем нас душевные раны,

Только солнце взойдет, по обычаю, рано

И, быть может, покажет обратно дорогу.

 

 

 

 

 

 

Плач-печаль

 

 

В саду запущенном скрипучие качели,

Про них давно забыла детвора,

И плач по вечерам виолончели,

И радость скрипки ветреной с утра.

 

Мне прошлого сейчас немного жаль,

Года – осенние, увядшие цветы.

Забыться что б, я сяду за рояль,

И, кажется, со скрипкой рядом ты.

 

Глядит в окно луна недобрым глазом.

Скрипят то ветра старые качели.

Тебя я вспоминаю раз за разом,

Услышав плач-печаль виолончели…

[Георг]

Незаслуженный подарок

Свеча давно истаяла – огарок.

Зря зажигаю праздничные свечи?

Я жду тебя уже который вечер,

И знаю – незаслуженный подарок…

Жизнь повидал плохой, хорошей – всякой,

Давно иду стезею этой длинной,

И время пахнет пылью, нафталином,

И мокрой, после улицы собакой.

А ветер поспевает тихо сзади,

И ночь скабрезно шепчет что-то в ухо,

Луна, печальной девкой-вековухой,

Смеется надо мной, в глаза не глядя.

Настойки выпью – корень валерианы.

Экзюпери листаю на ночь глядя.

Веселым и красивым встану рано,

Пусть на недолго с совестью поладя.

И жизнь проходит – суета сует,

Любовь – веселая и злая шутка,

Но, может быть, мелькнет хоть на минутку,

Знакомый странно, милый силуэт…

[kudryashka]

Незаслуженный подарок

 

 

 

Свеча давно истаяла – огарок.

Зря зажигаю праздничные свечи?

Я жду тебя уже который вечер,

И знаю – незаслуженный подарок…

 

Жизнь повидал плохой, хорошей – всякой,

Давно иду стезею этой длинной,

И время пахнет пылью, нафталином,

И мокрой, после улицы собакой.

 

А ветер поспевает тихо сзади,

И ночь скабрезно шепчет что-то в ухо,

Луна, печальной девкой-вековухой,

Смеется надо мной, в глаза не глядя.

 

Настойки выпью – корень валерианы.

Экзюпери листаю на ночь глядя.

Веселым и красивым встану рано,

Пусть на недолго с совестью поладя.

 

И жизнь проходит – суета сует,

Любовь – веселая и злая шутка,

Но, может быть, мелькнет хоть на минутку,

Знакомый странно, милый силуэт…

Проходит жизнь, которое столетие

Отметил я - не помню, уж прости,

И там, внутри, давненько все хрустит

А в голове шумит холодный ветер.

 

Я видел в этой жизни много,

Сходил с пути... сходил с ума...

И помнится, кому - то я сломал...

Она была... ну вот, опять изжога!

 

Давно погода не дает покоя -

К дождю, похоже, жжёт в груди,

А лунный диск бессонницы блестит ,

Маня напрасно томной наготою.

 

Нет, ничего уже я не прошу,

Нет, ни о чём уже я не жалею...

Налью рюмашку и себе... и змею -

На милость, может, сдамся миражу!

 

Простите глупую, уж больно был соблазн велик,

Наверно это пародийный грипп...