Это вот разве не образы?
В чулках телесного цвета,
Стройней цыганской гитары,
Мечта блатного поэта —
Она плыла по бульвару,
Пушистей белого снега
И мягче лунного света.
За ней кто только не бегал —
Мечтой блатного поэта.
На голубятне у неба
Он сумасшедшие строчки,
Забросив солнечный невод,
Тащил рукою порочной.
Пусть получалось чуть хуже,
Чем кошелёк из кармана, —
По жизни так было нужно,
И умирать было рано.
Ну, попробуй написать хотя бы близко что-то подобное....