Негодованье

Пыльная дорога да пожухший клён, Рядом притулился неказистый дом. Вон журчит несмело маленький ручей, Пёс бредёт уныло — явно он ничей. В хлопка поле пенном видно три спины — целый день смиренно пашут, как валы. На обед — лепёшка да ещё каймак. Что для них обычно — нам совсем не так. Но когда улыбка в их блестит глазах, вспоминаю сразу бабушкин наказ. "У каждого из нас своя дорога"- часто она повторяла: "Не тот богач, кто имеет много, а тот, кому нужно мало"

Что слёзы? Так. Вы скажете, — субстанция эмоций? Аттрактор чувств и суета соплей? Но нет, друзья, ведь за слезами кроется души работа — и жидкость эта вся о ней. Есть слёзы — фальшь, есть слёзы умиленья, и слёзы радости, и матери слеза. И про скупую, скрытую мужчиной, мы не забудем — без неё куда? Ребёнка слёзы — те, что горче нету, и горькие — утраты слёзы… тут. Но ничего милее нет поэту, когда над строчкой ту слезу прольют.