Я медленно вëл лезвием по руке,
От кисти строго по вертикали.
Вена скрутилась в кровавом комке,
Ясные мысли каждый день умирали.
Я не смог вас простить,
И как бы я ни старался.
У Бога сил я начал просить,
А потом я громко ругался.
Я собрался, сходил до магазина.
Меня остановил неопрятный мужик.
Он произнес моë имя —
Как оказалось, он был фронтовик.
Рассказал про печальную любовь,
Которая предала его, не успев начаться.
А потом он сказал: "Нахуй любовь!"
И в конце добавил: "Надо прощаться".
А может, и прав этот мужик —
Ведь всë когда-то кончается.
Но тогда я сильно паник:
Как может кончаться, если не начинается?
